口，说了声“老贾你坐”，里头灶上正好熬着一锅粥。
巴刀鱼站在巷子中间，阳光打在他脸上。他没有去听那些细节，他只是站在那儿，闻着这条巷子的味道。油漆味散了，馊味也散了，剩下的只有早市的葱花、晾晒的棉被、老槐树分泌的树胶，还有从某扇窗户里飘出来的粥香。
他转身走回巴氏小厨，系上围裙，开始揉今天早上的第二批面。
酸菜汤蹲在门口磨刀，头也不抬地问了句：“老巴，那个帮怨灵的人，抓到了？”
“不是抓到的。”巴刀鱼把面团摔在案板上，砰的一声，面粉扬起来，在晨光里像金色的雪，“是自己走出来的。”
酸菜汤磨刀的手顿了一下，随即又恢复了节奏，嚓嚓嚓的声响像在嚼着什么沉默的肯定。娃娃鱼趴在柜台上，眯着眼看巷子里越来越多的晨光，忽然在账本空白处写了四个字——
“人在，巷在。”
写完她觉得有点矫情，想划掉。笔尖点在上面悬了好一阵子，终究没舍得划。
灶台上的水又开了。热气升起来，和晨光搅在一起，把巴氏小厨的招牌照得亮堂堂的。巷子深处有狗在叫，有小孩在跑，有修鞋的老孙头扯着嗓子跟买菜的大妈拌嘴。
市井的声音此起彼伏，像一锅永远煮不开、但也永远不会凉的老汤。