透出几点微光，像被针尖戳破的黑布，露出底下闪烁的星河。“星轨在变，”她轻声说，“生气已经渗进去了。”
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三人顺着铁轨往城东走。晨光微熹，照得铁轨泛着青灰的光。酸菜汤扛着铁铲，脚步轻快：“主厨，你说城东那些人，会不会也像冷库的老头一样，心里藏着火种？”
“会，”巴刀鱼说，“只要他们还记得热饭的味道。”
娃娃鱼抱着井水，指尖在水面轻轻划过。井水里的星图上，城东的微光越来越亮，像串刚穿好的糖葫芦。“火种已经传过去了，”她说，“但还需要有人去点。”
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城东贫民窟的清晨，带着股潮湿的霉味。低矮的窝棚挤在废弃工厂的阴影里，屋顶铺着捡来的铁皮和塑料布。几个孩子蹲在路边，手里拿着半块冷馒头，眼巴巴地看着三人。
“巴师傅！”一个孩子认出了酸菜汤，“你们是来帮我们修灶的吗？”
酸菜汤笑着摸了摸孩子的头：“是啊，我们来点火。”
巴刀鱼走到窝棚区中央，那里有座废弃的灶台，砖头歪歪斜斜地堆着，灶膛里塞满了垃圾。“就是这儿，”他说，“把垃圾清了，重新砌灶。”
酸菜汤挥动铁铲，把灶膛里的垃圾铲出来。娃娃鱼蹲在旁边，用井水清洗砖头。孩子们围过来，帮着搬砖、递工具。晨光里，他们的影子被拉得很长，像群忙碌的小蚂蚁。
“主厨，”酸菜汤擦了擦汗，“这灶台比冷库的还破。”
“破灶也能烧火，”巴刀鱼说，“只要有人愿意点。”
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灶台重新砌好，巴刀鱼从围裙口袋里掏出块焦炭，放进灶膛。焦炭里的火星跳起来，溅到砖头上。“噼啪”一声，火苗窜了起来，照亮了孩子们的脸。
“火点着了！”孩子们欢呼起来。
娃娃鱼从井水里舀了勺水，倒进锅里。“火不能灭，”她说，“要一直烧着。”
酸菜汤从围裙里掏出几个土豆，放进锅里。“等水开了，就能煮土豆吃了。”她对孩子们说。
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窝棚区的居民闻讯赶来，围着灶台，脸上带着好奇和期待。“巴师傅，”一个老人问，“这火……能一直烧吗？”
“能，”巴刀鱼说，“只要有人愿意添柴。”
老人蹲在灶台边，看着火苗：“我年轻时，在工厂里烧过锅炉。那时候
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