天没亮透，山里的雾像浸了水的棉絮，裹着松针和腐叶的气味往人脖子里钻。巴刀鱼踩着湿滑的青石阶往上走，围裙口袋里的焦炭硌着大腿——是昨天从破庙灶膛里扒出来的，火星还没灭透，一粒一粒，像群睡着的萤火虫。酸菜汤扛着铁铲走在后面，铲尖刮着石阶，发出“刺啦刺啦”的声响，像只磨牙的老鼠。娃娃鱼抱着井水跟在最后，井水里的星图映着雾里的微光，城外山里的黑影淡了些，可还在慢慢往星火里渗。
“主厨，”酸菜汤踢了脚石子，石子滚下山坡，“山里的黑窟窿比城里大多了。”
巴刀鱼没说话，盯着石阶上的脚印。脚印是新的，带着泥，往山里延伸。他想起昨天在小村，女人说“山里的坏人要收保护费”，想起破庙里的老头说“昨天有人在那里烤蘑菇”。他知道，这次不一样了。以前是把光捅进黑窟窿，这次得把光撒满整个山。
“跟着脚印走。”他说。
石阶尽头是片松林，松针铺在地上，像块绿色的毯子。林子里有座木屋，屋顶盖着稻草，烟囱里冒着炊烟。巴刀鱼走到木屋前，敲了敲门。门开了，钻出个老头，手里拿着烟袋，脸上带着笑：“你们是谁？”
“吃饭的。”巴刀鱼说。
老头盯着他们，目光落在娃娃鱼手里的井水上。“你们有水？”他问。
娃娃鱼点头，把井水递过去。老头接过，喝了一口，眼泪掉进井水里：“我想起来了……我娘以前也给我带水……她说，走远路要带水……”
他拉开门：“进来吧。我刚烤了红薯，一起吃。”
三人走进木屋，屋里有张木桌，几把椅子，灶膛里的火苗跳动着，照得墙上的泥皮亮堂堂的。老头从灶膛里扒出几个烤红薯，表皮焦黑，像块块小石头。“尝尝，”他说，“我娘以前说，只要能吃上热红薯，就不是苦日子。”
巴刀鱼接过红薯，掰开，热气冒出来，带着股甜香。他咬了口，红薯很面，像小时候的味道。“好甜，”他说。
老头笑着说：“我娘以前也说好甜。”
酸菜汤啃着红薯，问：“大爷，山里还有谁要收保护费？”
老头愣了下，烟袋掉在地上：“你们……你们知道？”
“知道，”巴刀鱼说，“昨天在小村，女人说山里的坏人要收保护费。”
老头蹲在
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