苦，吃什么都淡。你倒好，真的一直多放盐。今天这锅鸡汤，是你自己喝过的最咸的一次吧？”
陆时衍愣了一下，然后拿起勺子又尝了一口汤。确实咸，咸得他刚才一直在喝水。他以为是自己手艺退步了，没想到是苏砚上次那句随口说的话，他一直记到了现在，每一顿饭都多放了半勺盐，从来没有怀疑过。
“苏砚。”他放下勺子，表情很严肃，像是在法庭上发现了一个重大的证据瑕疵，“你把我的生活习惯改了一年多，你知不知道？”
“那你现在还来得及改回去。”苏砚端起汤碗，慢条斯理地喝了一口，表情纹丝不动。
陆时衍看着她喝汤的样子，忽然明白了一件事。苏砚不是一个不会表达的人，她只是用另一种方式表达。她不说“我喜欢你”，她说“你以后做饭可以多放点盐”；她不说“我很感动”，她给你夹一块鸡腿肉。她把所有的感情都藏在那些看起来微不足道的小事里，像把盐撒进汤里，你看不见盐，但你尝得出来。
窗外夜深了，新城的灯火稀疏了不少，远处的几栋写字楼已经灭了灯，只剩下零星几扇窗户还亮着。阳台上那盆绿萝在夜风里轻轻摇着叶子，有一颗水珠从叶尖滑落，滴在花盆的泥土里，无声无息。厨房里的灯还亮着，照着灶台上那口已经空了一半的砂锅、砧板上没用完的葱花、和两个挨在一起洗干净的碗。
苏砚忽然站起来，走到客厅的书架前，从最上面那层拿下来一个铁盒子。铁盒子有些年头了，上面的漆已经磨掉了大半，露出底下暗灰色的铁皮。她打开盒子，从里面拿出一张照片，递给陆时衍。
照片上是她和她父亲站在一家小餐馆门口的画面，店招上写着“苏记面馆”四个字，笔迹稚拙，像是小孩子写的。
“这是我爸破产之后开的面馆。”苏砚坐回椅子上，“开了三年，我每个周末都去帮忙。洗碗、端盘子、切葱花。那时候我爸跟我说了一句话，我现在还记得。他说——‘砚砚，人这辈子有两件事不能等。一件是孝顺，一件是吃饭。’”
她停了一下，看着陆时衍。
“你妈说的对。做饭给自己吃是生存，做饭给喜欢的人吃是活着的意义。但我要补充一句——有人愿意吃你做的饭，哪怕咸了，也是好的。
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