手。
车库顶上有一根水管在漏水，一滴一滴砸在水磨石地面上，节奏慢得像一个犹豫不决的节拍器。灯光把两个人的影子重叠在一起，在地面上拉成一团温暖而模糊的暗色。
他握住了她的手。
“八块五。”
“什么？”
“三明治，涨过价了。”