脸上露出庄稼人特有的审视神情。
王大牛已经抡起一把从城里找来的旧锄头，开始吭哧吭哧地清理田里的碎石和枯苗，他力气大，动作也麻利，不一会儿就清出一小片。
“爹说得对！清出来就能种！这地荒着也是荒着，种点东西，哪怕长得不好，也是个念想！”王大牛抹了把汗，瓮声瓮气地说。
王明远也拿起一把锄头，同父亲和大哥，以及周围的乡民们一样，开始清理。
他的手这些年握惯了笔，挥锄头的动作显得有些笨拙，没多久手心就磨得发红。
但他没停，只是沉默地、一下下地挖着。
汗水顺着额角流下来，流进眼里，涩得发疼，腰也开始酸，手臂发沉。
但他心里却奇异地感到一丝平静。
这些日子，他脑子转得太快了，想得也太多。
此刻，握着这粗糙的锄头柄，感受着泥土在脚下被翻开的气息，看着父亲专注捻土的神情，听着大哥吭哧有力的刨地声，那些纷乱的思绪，那些沉重的压力，仿佛暂时被这最简单、最原始的劳作隔绝开了。