震荡。
有人怒得拔刀，想冲上来。
有人捂着头哭。
有人摊在地上发抖。
有人喃喃自语，像精神都被打断了。
萧宁一直沉默。
直到这时，他才轻轻开口：
“所以……”
他的声音不高，却稳稳压住所有动乱：
“你从一开始……
就为了自己的功劳，想让北境动乱。”
沈铁崖闭眼。
萧宁继续：
“你联系了拓跋努尔。
挑起了边境战火。
毁了十几座关城。
让百万百姓陷入恐惧。
让北境血流成河。”
沈铁崖指节紧绷，却一句话都说不出来。
“你还在赵烈面前装父亲，”
萧宁讽刺笑起，
“你还敢说你从未负过北境？”
沈铁崖颤了一下。
“你负了。”
萧宁冷声道。
“而且负得彻底。”
“你负了朝廷。”
“负了北境。”
“负了百姓。”
“负了这些跪在这里为你求情的弟兄们。”
“负了那二十万尸山下的英魂。”
沉默。
没有人敢抬头。
萧宁看着他，声音如寒刃：
“沈铁崖，你心里清楚。
你连自己……都负了。”
沈铁崖的肩膀，抖到几乎要碎。
他像被一吨重的铁压住。
愣了很久，很久。
风雪在他肩上越积越厚，他却一动不动。
像随时会被冻成一尊毫无气息的冰雕。
周围无数双眼，正死死盯着他。
怨恨的，痛苦的，失望的，甚至还有少许残存着幻想的。
各种情绪交杂成一片压得人胸口发闷的沉寂。
沈铁崖的喉咙动了动，呼出一口极其浑浊的白气。
终于，他抬起那张灰败而木然的脸，目光扫过面前跪着的一大片军士，又落到萧宁身上。
声音低沉沙哑，像刀在冰层上硬刮出来：