上来，七手八脚地揉他的头发，拍他的肩膀，红白球衣簇拥着中间那个平静的身影，热闹得像在提前庆祝夺冠。
客队区的歌声更响了，白叶的名字一遍遍响起，顺着风传遍整座沉寂的球场。
十几米外的巴萨半场，却是另一个世界。
球员们稀稀拉拉地站着，没人说话，连抱怨都没有了。
梅西低着头，他踢过无数场硬仗，赢过无数次绝境翻盘，可这一次，他连翻盘的念头都生不出来。
对面那个人的表现，已经超出了对手的范畴，更像一种不讲道理的碾压。
哈维双手叉腰站在中圈旁，抬着头望向看台，他能感觉到看台上的沉默，能感觉到球迷们的失望，可他什么都做不了。
他引以为傲的传控，他最熟悉的节奏，在今天这场比赛里，被打得支离破碎。
皮克靠在门柱上，仰头长长地呼了口气，胸口剧烈起伏着。
他张了张嘴，想喊队友们集中精神，想说出几句打气的话，可话到嘴边，又咽了回去，连他自己都不信，这场比赛还有什么转机。
伊布站在禁区前沿，双手叉腰，嘴角扯出一抹自嘲的笑。
瑞典神塔一辈子心高气傲，从没想过自己会在诺坎普，沦为一场惨败的背景板。
一边是簇拥的狂欢，一边是散落的死寂；
一边是滚烫的意气风发，一边是冰凉的溃败茫然。
同一片草皮上，同一个夜晚，被一个名字，切割成了两个完全不同的世界。
解说这一刻也已经彻底疯狂了。
“球进了，第八粒！第八粒进球诞生在第72分钟！
头球！是白叶的头球冲顶！
从断球策动到前插终结，他一个人跑完了整条反击链路，最后用一记力拔千钧的冲顶，把比分定格在了1比8！
各位正在屏幕前的观众，我现在就站在诺坎普的解说席上。
你们听不到现场的嘘声，听不到歌声，甚至听不到太多议论，整座九万人的球场，安静得像一座深夜的图书馆。
只有东北角那一小片红白看台在沸腾，他们的歌声顺着风飘过来，清清楚楚地喊着同一个名字。
而剩下的红蓝球迷，有的红着眼眶沉默，有的已经起身离场，没人愿意相信，自己亲眼见证的，是巴萨主场近半个世纪以来最惨痛的一场溃败。
而
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