上海的报纸摊刚把新印的《申报》摆出来，就被路人围了个水泄不通。
头版头条的标题用黑体字印着：“汪主席抱病入院，病因待查”，旁边配着张汪精卫的照片——比上月瘦了足足一圈，颧骨高耸，眼窝深陷，透着股病入膏肓的颓态。
“听说了吗？汪主席这病邪乎得很，短短半个月瘦了二十斤，天天发低烧，下床都费劲。”
报摊老板跟熟客闲聊，“洋医生来了好几个，查来查去也说不出个所以然，只说是怪病。”
“怪病？我看是报应吧。”穿长衫的先生压低声音，眼神里带着鄙夷，“做了那么多缺德事，老天都看不下去了。”
人群里的议论声嗡嗡作响，有惋惜的，有嘲讽的，更多的是幸灾乐祸。
没人知道，这“怪病”的源头，正坐在自家的露台上，看着报纸上的新闻，指尖捻着颗晶莹的葡萄。
“看来药效开始发作了。”湄若将葡萄扔进嘴里，酸甜的汁水漫过舌尖，眼底却没什么笑意，“这才只是开始。”
白玛端着茶过来，扫了眼报纸上的照片，皱了皱眉：“看着真吓人。”
“吓人？”湄若放下报纸，语气平淡，“比起那些死在他手里的同胞，这点疼算什么。”
她抬眼望向汪公馆的方向，“汪芙蕖那边，应该也快了。”
汪公馆的花园里，汪芙蕖正拄着拐杖慢慢踱步。
梧桐叶落在他脚边，他却没心思理会——腰骶部的骨头像被无数根针在扎，每走一步都疼得他额头冒汗。
“老爷，要不回屋歇着吧？”管家小心翼翼地劝道，看着他佝偻的背影，心里直发怵。
不过才几天功夫，老爷就像变了个人，不仅瘦得脱了形，走路还得靠拐杖，稍微动一下就疼得龇牙咧嘴。
“没事。”汪芙蕖咬着牙，声音里带着压抑的痛，“不动动，骨头更僵。”
他心里清楚，这不是普通的病痛，更像是……中了邪。
可找了好几个所谓的“大师”来看（阴阳师），都查不出问题，只说是“体虚”。
他扶着拐杖，慢慢挪到石凳旁坐下，刚想喘口气，胸廓突然传来一阵剧痛，疼得他差点栽倒。
他死死攥着拐杖，指节因为用力而泛白，冷汗顺着鬓角往下淌。
“怎么会这样……”他喃喃自语，眼底闪过一丝恐惧。是……
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