给奶奶上完坟，坐在回城的长途汽车上……刺耳的刹车声、剧烈的撞击、玻璃碎裂的巨响、瞬间的剧痛和黑暗……
再睁眼，便是这民国十八年，便是这“泉沁理发室”，便是这位名叫郑力敦的老人一声声焦急的“小河”。
她继承了原主全部的记忆和情感。对父母的模糊印象，对逃难来沪的恐惧，以及这九年来，与爷爷相依为命、在这十里洋场最底层挣扎求生的所有点滴。那种对爷爷天然的依赖和亲情，与她内心深处对奶奶的思念奇异地融合在一起，让她几乎毫无障碍地接受了这位老人，并将他视为真正的、需要她孝顺和照顾的亲爷爷。
爷爷似乎没注意到小河的失神，依旧望着门外，沉浸在自己的思绪里：“咱济南府，那才是好地方。城里有七十二名泉，家家户户喝的都是甜水。夏天的大明湖，荷花开了，一眼望不到边，那个香哟……冬天里，趵突泉三股水咕嘟咕嘟冒，水汽蒸上来，跟仙境似的……芙蓉街、曲水亭，那青石板路走得才叫一个踏实……”
老人的声音低沉而缓慢，带着浓重的乡音，每一个字都像是从记忆深处精心打捞上来，带着旧日时光的温度和光泽。
“你爹娘那时候，咱家的铺子就在百花洲边上，不大，但生意好。街坊邻居都认我的手艺。刮脸、剃头、梳辫、拿麻，舒坦得很……过年的时候，从早忙到晚，灶上炖着把子肉，满街都是油旋的香味……”
声音渐渐低沉下去，带上了一丝难以掩饰的涩意：“要不是……要不是那年……那些天杀的东洋鬼子……”
小河的心揪紧了。记忆里，关于那年春天的那场惨剧——是模糊而恐怖的碎片：震耳欲聋的炮声、冲天的黑烟、父母焦急恐惧的脸、爷爷拖着她在混乱人群中没命地奔跑、熟悉的街巷变成断壁残垣……最后，只剩下爷爷背着她，揣着仅有的几件吃饭家伙，挤在闷罐车里，一路南逃到这举目无亲的上海滩。
“刚来那会儿，难啊。”爷爷叹了口气，转过身，目光落在店里那面镜子上，像是看着过去的自己，“咱爷俩差点饿死冻死。好不容易，攒下几个铜钿，租下这爿小店。我就想着，得有个念想，得记住咱是打哪儿来的，记住那井水的甜味儿。”
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