调，一句接一句，越唱越响。
萧景珩骑在马上，目光扫过每一张脸。他知道，这些人会回家，会娶妻生子，会把这场仗讲给孙子听——也许添油加醋，也许轻描淡写，但他们会活着，活得有滋有味。
这就够了。
阿箬坐回小车，从包袱里摸出个香囊，低头继续缝。针线穿过粗布，发出细微的“嗤啦”声。她缝得歪歪扭扭，像条扭动的蚯蚓。
“你这手艺，送乞丐都嫌丑。”萧景珩瞥了一眼。
“那你别戴。”她头也不抬。
“我不戴谁戴？难不成让你送给别人？”
“你想多了。”她笑。
风吹起她的发丝，掠过眼角，有点痒。她抬手一抹，继续低头缝。
队伍在暮色中稳步前行，像一条缓缓流动的铁河，朝着南方，朝着家的方向。
官道无尽，星光初现。
马蹄声、车轮声、低语声、笑声，混在一起，飘散在晚风里。