斜地扑下来，他才像从梦里醒过来似的，低声说了一句：“罢了。”
阿槐站在角门后，悄悄记下这一幕。
他返身回府，远远看见王府门前的影壁被洗过一遍，月光照上去，像一块清亮的玉。
夜深，朱瀚在书房里摊开竹简，缓缓写下几行字。
门被轻轻叩了一下，朱标进来，手里又拿着那支用旧了的笔。
“皇叔。”他站在门槛里，“三日讲读，终于完了。”
“嗯。”朱瀚抬眼，“你做得很好。”
“你看见有人往牌子上写了吗？”朱标问。
“看见了。”朱瀚笑，“写的是‘无’。”
“谁写的？”
“一个老者。”朱瀚说，“他写下这个字的时候，手很稳，眼睛很亮。”
朱标沉默。他忽然笑：“‘无’也好。”
“‘无’不等于没有。”朱瀚放下笔，“有一天，你会知道。”
“那我等着。”朱标向他行了一礼，转身离去。走到门口，他忽然回头：“皇叔，明日你去哪？”
“北巷药铺。”朱瀚道，“还有一件小事要做完。”
“我陪你。”
“好。”
拂晓未至，北巷的天比别处更早灰起来。
巷口挂着一块褪色的木牌，写着“聚草堂”，字迹被油烟熏得发黑，门半掩，门缝里露出一条细细的冷光。
朱瀚与朱标并肩停在巷口，没有惊动门内。
阿槐从阴影里掠来，拱手：“王爷，夜里来过两拨人，一拨进，一拨出。进的人脚步沉，像常年背重物；出的人很轻，左脚外八。”
“轻的是谁？”朱瀚问。
“郁明。”阿槐低声，“门后有个夹层，像是给人躲的。”朱标看了一眼门额上的尘灰，道：“若藏人，门栓上该留下擦痕。”
“嗯。”朱瀚点头，“进去。”
门推开的一瞬，药香扑面而来，没有甜，只有涩；没有温润，只有冷。
他们并不急着往里走，先在门槛停了停，任鼻腔习惯这味道。
药架沿墙一列列排开，最上层放的是晒干的根茎，中间是粉末与丸剂，最下面放着裹着麻布的药饼。
里侧一扇风门半开，风自后院吹来，把两串风铃吹得轻微相撞，声音像极低极低的叹息。
掌柜是个瘦老头，背微驼，听见脚步才回头。
他打量来人，面上露出小心的笑
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