走几步，是鹤鸣老汉的糖葫芦摊。老汉正往山楂上裹糖衣，糖浆在阳光下拉出金丝，裹住的不仅是山楂，还有他渡进去的一缕食气。“尝尝新做的‘蜜饯山楂’，”他递过来一串，“没插竹签，给娃娃们吃着方便，里面掺了点灵泉的露水，开胃。”
王砚咬了一口，甜香里带着清冽的甘味，顺着喉咙滑下去，丹田处的本气轻轻舒展。他忽然明白，这些被他们注入了灵气的吃食、绣品，早已成了红尘阵的一部分，像无数根细针，把街坊们的日子缝缀得结实安稳。
傍晚时，瞎眼老乞丐带着土狗，挨家挨户地敲门，不是乞讨，是送晒干的桃叶。“这是城隍庙桃林的叶子，”老乞丐的声音透着暖意，“泡在水里擦桌子，能去晦气，土狗闻着都舒坦。”
王砚站在字画铺门口，看着老乞丐的身影消失在巷尾，土狗的尾巴摇得欢快。他低头看案上的宣纸，上面画着幅《咸阳市井图》——有挑着担子的货郎，有坐在门口纳鞋底的老妪，有追逐嬉闹的孩童，每个人的眉眼间都带着平和的笑意。画的角落，他特意添了几笔淡淡的光纹，像红尘阵的气脉，无声地萦绕着整座城。
“东家，这画真好。”小三凑过来看，“看着就觉得心里暖和。”
“因为这画里有‘气’。”王砚提笔在画题下添了行小字，“人间烟火气，最抚凡人心。”
夜幕降临时，渭水上传来渔歌，是老张收网的调子，比往日更轻快。城隍庙的钟声敲了九下，香火在夜色里明明灭灭，与满城的灯火融在一起，像条温柔的河。王砚知道，阴蚋的余孽已清，阴水派的阴影彻底散去，咸阳城终于回到了它该有的模样——不是没有风雨，而是风雨来时，总有无数双手，一起撑起一片安稳的天。
他熄了铺子里的灯，锁上门。巷口的灯笼还亮着，是卖豆腐的张叔留的，说“王掌柜晚归，照着亮”。王砚望着那点暖光，忽然觉得，所谓的“修仙”，到最后修的不过是这份舍不得——舍不得这盏灯，舍不得这些人，舍不得这烟火稠稠的人间。
风穿过巷弄，带着糖葫芦的甜香和艾草的清苦，像在为这太平的日子，轻轻哼着歌谣。