满桌陈旧的划痕。暮光从天际一层层暗下去，远山的轮廓从黛青转为墨黑，疏星渐密，淡月初升。
许久。
那人笼在袖中的手动了一下。
不是双手，是右手——他缓缓抽出右手，五指摊开，掌心朝上。
掌心里是三枚骰子。
骨质的，颜色已泛黄，边角被磨得几乎透明。那骰子比寻常骰子小一圈，沉甸甸地卧在他掌纹纵横的掌心，像三颗沉睡的兽牙。
“坐。”
那人的声音很低，沙哑如多年不曾开口。
花痴开没有坐。
他看着那三枚骰子。
不是赌术意义上的看——他入赌坛十五年，见过无数骰子。象牙的、玉石的、犀角的、秘瓷的、金银镶嵌的、机关巧藏的。他一眼便能分辨骰子重心是否偏移，边角是否打磨均匀，点数排列是否暗藏猫腻。
此刻他看着那三枚骰子，看的不是这些。
他看的是——
那骰子的一角，有一点极淡的殷红。
不是朱砂，不是印泥，是经年累月渗透进骨质深处的、早已干涸的血渍。
花痴开垂在身侧的手指微微一蜷。
他终于坐下。
在赌桌这头，与那人隔着整张桌子的距离。
暮色已尽，夜色四合。
山谷里没有灯，只有星月清辉洒落满桌。但那张旧榆木桌上却亮着——是三枚骰子发出的微光，冷白中透着一丝极淡的青，像深海里的磷。
那人抬起头。
花痴开看见了他的脸。
很普通的一张脸。眉眼无甚出奇，轮廓无甚出奇，胡须乱糟糟地覆着下半张脸，几乎看不出本来面目。只是那双眼睛——
那双眼睛是闭着的。
不是眯缝，不是垂眸，是彻底闭合。眼皮微陷，显然其下早已没有瞳仁。
盲者。
花痴开想起父亲。
父亲死时双目被剜，十指尽断。夜郎七千里收尸，只带回一副残破遗骸和这三枚木骰子。
而此刻他面前坐着的这个人，同样双目俱盲。
“四十年，”那人开口，声音如风过枯枝，“没人陪我赌过了。”
他说话时仍没有睁开眼睛。
花痴开没有说话。
那人的嘴角微微牵动了一下，不知是笑还是自嘲。
“你是来找言午的。”他说，“他不是我。”
花痴开没有否认。
“那你是谁？”
那人沉默了一
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