朔北新都的夜，沉得像一块浸透了墨汁的巨石，压得人喘不过气。都护府深处，那间临时腾挪出来的审讯室，空气更是凝滞得如同实质。一盏孤零零的油灯，火苗被穿堂而过的冷风吹得摇曳不定，将墙壁上几个扭曲的人影拉扯得忽长忽短，如同鬼魅。
疤脸被反绑在椅子上，脸上那道狰狞的旧伤在昏黄的光线下更显狰狞。他低垂着头，肩膀微微耸动，粗重的喘息声在死寂的房间里格外刺耳。汗水混合着血污，从他额角滑落，滴在冰冷的地面上，发出“嗒”的一声轻响。
老郑头站在他面前，手里没有刑具，只有一块粗糙的麻布。他慢条斯理地擦拭着手，眼神却像淬了毒的钩子，死死钉在疤脸身上。那眼神里没有愤怒，没有咆哮，只有一种洞悉一切的、令人骨髓发寒的平静。
“疤脸，”老郑头的声音沙哑得像砂纸摩擦，“老夫在这朔北，从军卒熬到狱卒，见过的硬骨头，比你吃过的盐都多。骨头硬是好事，可骨头硬到不知死活，那就是蠢了。”
疤脸猛地抬起头，布满血丝的眼睛里闪过一丝慌乱，但随即又被凶狠取代：“呸！老东西，有本事杀了我！落到你们手里，老子就没想活！”
“活？”老郑头嘴角扯出一个极其难看的弧度，像是冷笑，又像是怜悯，“你以为老夫在乎你这条烂命？”他往前走了一步，几乎贴到疤脸脸上，声音压得极低，却字字如冰锥，“老夫在乎的，是你背后那些躲在阴沟里，指使你啃食朔北百姓血肉的蛆虫！”
他猛地扬起手中的麻布，不是要打，而是轻轻拂过疤脸脸上那道新鲜的、还在渗血的伤口。
“啊——！”一声凄厉到变调的惨叫瞬间撕裂了审讯室的死寂。那不是剧痛的嘶吼，而是深入骨髓的恐惧。麻布上沾染的，是老郑头刚刚从墙角一个不起眼的陶罐里取出的东西——一种混合了盐粒、辣椒粉和某种特制草药的粉末，沾上伤口，如同千万根烧红的钢针同时扎进血肉里。
“说吧，”老郑头收回手，声音依旧平静，仿佛刚才什么都没发生，“谁指使你们囤粮抬价？‘玄’字令，又是什么东西？”
疤脸浑身筛糠般抖动着，冷汗瞬间浸透了破烂的衣衫，眼神涣散，充满了极致的痛苦和恐惧。
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