过骨节，用军刀在锭面刻下一道浅痕，刀痕蜿蜒如嘉陵江的支流："这道痕，就叫'断月纹'，每月十五对着月光看，能看见咱们挺过的寒冬。"
东方泛起鱼肚白时，军器局的大门轰然打开。虎娃抱着首锭官银跑向吊脚楼，银锭的反光掠过青石板上的凹坑——那是去年苏府护盐队砸毁的案发现场，如今凹坑里积着晨露，映着新银的光。他娘站在竹廊上，看着孩子跑过晒盐架，那些曾被苏府充公的竹篾，此刻正晾晒着新军送来的官盐引，每道竹纹都清晰地印着"官"字火漆。
远处盐棚传来"吱呀"开门声，王老汉握着新军给的铜钥匙，钥匙环上刻着他的田亩编号。棚门打开的瞬间，堆积的盐袋终于迎来了第一缕晨光，每袋顶部都贴着火漆封条，红得像朝霞，比苏府的烙铁印温暖百倍。老人忽然蹲下，用断指轻轻触碰盐袋，仿佛在确认这不是梦中的场景，盐粒从指缝滑落，在晨光中闪着细碎的光。
这场持续了整夜的重铸，没有旌旗招展，只有炭火噼啪、江涛低吟。但每个围观者都明白，当私银在火中熔成银水，当官银在模中冷却成型，那些深深刻在胸口的火印、断在盐棚的手指、骗走的田契与血汗，都已化作青石板上的新印记。这印记里，有林宇单膝跪地的承诺，有老匠头颤抖的双手，有王老汉撒向炭火的井盐，更有千万个像虎娃一样的孩子眼中重新亮起的希望。
嘉陵江的晨雾渐渐散去，新铸的官银在军器局门前码成银墙，每锭上的"官"字都朝着东方，朝着即将升起的太阳。当第一缕阳光掠过银锭的浮雕，巴山背二哥的扁担仿佛在晨光中轻轻一颤，仿佛他终于能直起腰杆，担着属于百姓的税银，走向不再有剥削的明天。而江面上的官船，正载着这些银锭，向着上下游的每个码头驶去，将信任的种子，播撒在每一片被井盐浸润的土地上。