“妈，”林默打断她，声音异常平静，像暴风雨过后的湖面，“钱的事，我会想办法。但这块地，不能卖。”
“为什么？就为了那些……那些你爷爷都不知道真假的陈年旧事？”母亲的声音充满了不解和愤怒，“你知不知道刘总那边放话了，说你要是不识相，有的是办法让你在城里待不下去！你工作怎么办？前途怎么办？”
“工作，我会辞掉。”林默的目光落在怀中的油布包裹上，指尖拂过粗糙的表面，感受着里面那本硬皮笔记本的轮廓，“至于前途……妈，我找到了比钱和前途更重要的东西。爷爷不是不知道，他是用命守住了这些‘陈年旧事’。现在，该轮到我了。”
电话那头沉默了，只剩下压抑的啜泣声。良久，母亲才哽咽着问：“你……你到底要做什么？”
“我要留在这里，”林默抬起头，目光穿透破败的屋顶，望向繁星点点的夜空，“把爷爷和那些无名英雄的故事，告诉所有人。让这片土地的记忆，活下来。”
城市的喧嚣与便利在辞职信递交的那一刻，便彻底成了前尘往事。林默在盘龙坳的老屋安顿下来。老屋的修缮是第一项工程。他没有请施工队，而是自己动手，和村里几个被他说动、愿意帮忙的老伙计一起，一砖一瓦地修补。清理祖父当年藏匿日志和胶卷的墙洞时，他动作格外轻柔，仿佛在触碰一段沉睡的历史。
油布包裹被珍重地放在一张临时拼凑的木桌上。林默戴上白手套，屏住呼吸，小心翼翼地翻开那本《盘龙坳游击支队日志》。泛黄脆弱的纸张上，祖父林青山刚劲有力的字迹扑面而来。日志从民国三十三年元月开始，详细记录了游击队在日军严密封锁下的艰难生存：缺粮少药，队员负伤牺牲，情报传递的惊险，以及村民们冒着生命危险偷偷送粮、掩护伤员的点点滴滴。
“二月十七，大雪封山。老李伤口化脓，高烧不退。村东张婶半夜翻山送来半碗盐和草药，言其子前日被鬼子抓去修炮楼，生死未卜。吾等受此恩惠，愧不能言。唯以驱逐敌寇，光复山河为誓，报乡亲于万一。”——林默轻声念出这一段，指尖微微颤抖。张婶，就是后来在幻象中，那个在日军扫荡时死死护住受伤游击队员的老妇人。
日志的最后
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