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他直起身，后背离开冰冷的门框，目光扫过这间承载了太多往昔的屋子。积尘的地面，蒙灰的家具，蛛网密布的房梁……破败的景象提醒着他此行的目的——记录，然后告别。他走到相机前，小心地擦掉目镜上的泪痕，动作恢复了职业性的稳定。快门声在寂静中清脆地响起，一下，又一下，像在给这座垂暮的老宅钉上最后的棺钉。墙上的刻痕，也被清晰地框进了镜头里。
拍完堂屋，他转身走向西侧的书房。那是祖父生前待得最多的地方，也是他童年记忆中弥漫着墨香与神秘气息的角落。推开虚掩的木门，一股更浓重的霉味和纸张陈腐的气息扑面而来。书房比堂屋更显凌乱，靠墙的旧书架歪斜着，不少书散落在地，被厚厚的灰尘覆盖。窗棂破损，几缕斜阳穿透进来，照亮空气中飞舞的尘埃。
林默放下相机包，挽起袖子。他需要清理出一块地方，至少让三脚架能支起来。他蹲下身，开始整理散落在地上的书籍。大多是些泛黄的线装书，封面破损，书页卷边，内容多是些他看不懂的农事历法、地方志或是些老旧的医书。他一本本捡起，抖落灰尘，准备堆放到墙角的空地上。
就在他搬动一摞压在底层的厚重书籍时，动作带起了更多的灰尘。他侧过头咳嗽了几声，手指摸索着，想把这摞书扶正。突然，一本薄薄的小册子从两本厚书的夹缝中滑落出来，“啪”地一声掉在他脚边的灰尘里。
林默的动作顿住了。那册子很小，约莫巴掌大，封面是深蓝色的硬纸板，边缘磨损得厉害，颜色也褪得发白。他弯腰拾起，入手是纸张特有的、带着岁月沉淀的脆硬感。封面上没有任何字迹，只有几道模糊的划痕。
他下意识地翻开第一页。
纸张已经发黄变脆，边缘有些卷曲。上面是用毛笔写下的竖排小楷，墨迹浓黑，笔力遒劲，带着一种旧时代特有的风骨。林默的目光落在那些字上：
“民国三十二年，腊月初八。倭寇肆虐，乡邻惶惶。恐家传之物遭劫掠，今晨寅时三刻，携祖传龙洋三枚，密埋于东院角老枣树下三尺深处。覆土夯实，覆以碎瓦砾为记。此物乃先祖所遗，关乎家运，非至万不得已，不得轻启。默记于此，望后世子孙谨记。林德山手书。”
林
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