虚弱、带着童稚的男声，气若游丝。
“……不……阿毛……你……你小……你吃……”一个苍老的女声，颤抖着，每一个字都像是耗尽了她最后的力气。
然后是更清晰的啜泣，碗勺再次被拿起，放下，发出轻微到几乎听不见的磕碰声。吞咽声变得更加艰难，伴随着抑制不住的、从喉咙深处发出的干呕般的哽咽。
林默僵在炕上，血液仿佛凝固了。这不是幻觉！这声音的质感，那种深入骨髓的饥饿感和绝望感，比昨夜的笑声更加真实，更加沉重地压在他的胸口，让他几乎喘不过气。饥荒！他脑子里瞬间闪过这个词。祖父日记里那些关于“歉收”、“借粮”、“野菜糊糊”的零星记录，此刻有了令人毛骨悚然的具象。
他几乎是手脚并用地爬下炕，黑暗中摸索着，一把抓过被他扔在炕角的日记本。手电筒的光柱再次亮起，刺破令人窒息的黑暗，也照亮了他自己因为恐惧和急切而扭曲的脸。他颤抖着手指，疯狂地翻动纸页。这一次，他不再漫无目的地寻找，目标明确——饥荒！关于饥饿的记录！
泛黄的纸页在光晕下飞速掠过，那些关于婚嫁、添丁、新笋的记录此刻显得如此遥远和不真实。终于，在日记本偏后的位置，一行行字迹变得潦草、无力，墨水也显得格外黯淡。
“庚子年，冬月廿三，雪。粒米无存，野菜亦尽。阿毛饿极，啼哭不止。土地……记得？”
“庚子年，腊月初七，阴。王老哥……走了……晨起僵于炕上。土地……记得？”
“庚子年，腊月十八，大风。灶冷三日矣。妻藏半碗米于灶膛深处，言‘留种’。然阿毛气息奄奄……”
庚子年！六十年前那场席卷全国的大饥荒！林默的心脏狂跳起来。他死死盯着最后一行字：“妻藏半碗米于灶膛深处，言‘留种’。”灶膛！老灶台！
他猛地抬头，手电光柱扫向堂屋角落。那里，一个用土坯和青砖垒砌的老式灶台，早已废弃多年，灶口黑洞洞的，积满了厚厚的灰尘和蛛网。祖母？是祖母藏下的米？为了“留种”？在全家濒临饿死的边缘，她藏下了最后的半碗米，不是为了救命，而是为了留下希望的种子？
林默几乎是扑了过去，跪倒在冰冷的灶台前。他顾不上满手的灰尘和蛛网，用
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