熔金，将村委会小院染成一片暖橘。林砚收拾好药箱准备离开，陈砚生忽然开口：“砚砚，能陪我走一段吗？”
她脚步未停，只淡淡道：“天快黑了。”
“就到村口。”他撑着墙壁站起来，左臂悬在身侧，脸色仍有些苍白，但站姿挺直，“我想看看……麦子。”
林砚握着药箱把手的手指收紧，指节泛白。她没回头，只停顿了三秒，然后转身，从门后取下一把旧油纸伞。
伞骨微朽，伞面绘着褪色的墨竹，是父亲生前最爱用的那一把。她撑开伞，伞面倾斜，恰好将两人笼在一方小小的、隔绝风雨的天地里。
雨后的空气清冽，裹挟着泥土与青草的腥甜。他们并肩走在田埂上，中间隔着恰好的距离，既不亲近，也不疏离。脚下泥土松软，踩上去有细微的噗嗤声。远处，麦田在夕照下泛着柔和的金浪，麦芒尖上跳跃着细碎的光点，像撒了一地未融的星子。
陈砚生走得慢，每一步都踏得极稳。他望着麦田，声音很轻：“今年长势好。”
“嗯。”林砚应了一声，目光落在前方起伏的麦浪上，不肯偏移半分。
“我记得……你以前总嫌麦芒扎手。”他忽然说，“每次帮家里割麦，手背上全是红印子，晚上偷偷抹芦荟汁。”
林砚握伞的手指几不可察地一紧。她没接话。
“后来我学会了挑麦芒最软的时辰割——日头刚升起来，露水还没散，麦秆柔韧，芒刺也蔫了。”他顿了顿，侧过脸看她，“你手背上的印子，就少多了。”
林砚终于转过头。
夕阳正落在他侧脸上，勾勒出清晰的下颌线，也照亮了他眼中沉淀的、近乎温柔的疲惫。她看着他，看了很久，久到夕阳沉入远山，天边只剩一抹胭脂色的余晖。
“陈砚生，”她开口，声音平静无波，“你为什么回来？”
他停下脚步。
暮色四合，田野里响起此起彼伏的蛙鸣，清越悠长。他没立刻回答，只是抬起那只没受伤的手，指向麦田尽头——那里，几株野蔷薇攀着废弃的灌溉渠壁疯长，细藤上缀满粉白的小花，在渐浓的暮色里，像一团朦胧的雾。
“因为梦里全是它。”他说。
林砚顺着他的手指望去。
野蔷薇。
十七年前，他塞进她草环里的那一株
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