每一步都踏在泥泞里，溅起浑浊的水花。他一把抱住我，力气大得几乎要碾碎我的骨头。我闻到他身上浓重的土腥、铁锈和血腥气，可怀抱却是滚烫的，烫得我浑身发抖。
“我没事。”他喘着粗气，下巴抵着我湿透的头顶，“书签……掉出来，我怕你找不到我。”
我埋在他怀里，终于哭出声来。不是娇弱的啜泣，是劫后余生的、野兽般的呜咽，震动着彼此的胸腔。
他抬起那只完好的手，一遍遍抚着我的后背，声音沙哑却异常坚定：“晚照，嫁给我。”
不是问句。
是宣告。
三天后，我们在村小学的教室里办了婚礼。
没有酒席，没有宾客。只有几张课桌拼成的“礼台”，上面摆着一碗新蒸的白米饭，一碟盐渍的嫩豇豆，还有一小瓶公社供销社买的、标签都掉了的橘子汽水。班主任李老师，用他那支秃了毛的毛笔，在红纸上写了两个歪歪扭扭的“囍”字，贴在黑板两侧。
我穿着唯一一件没补丁的蓝布衫，头发用一根红头绳绾着。他穿着洗得发亮的工装，胸前别着一朵不知从哪儿采来的、沾着露水的野菊。
没有拜天地，没有敬茶。他牵着我的手，走到讲台前，面对黑板上那两个稚拙的“囍”字，深深鞠了一躬。
然后，他掏出一张叠得方方正正的纸，展开，是张结婚申请书。字迹依旧清峻，只是签名处，墨迹略有些洇开，像被什么打湿过。
“林晚照。”他念我的名字，声音不大，却清晰地落在每一寸寂静里，“我陈砚生，今日在此立誓：以身为壤，养你一生；以骨为犁，耕你一世；纵使岁月蚀尽颜色，脚印深浅不一，此心所向，唯你一人。”
他顿了顿，目光落在我脸上，那里面没有誓言的激昂，只有一种磐石般的、沉静的重量。
“我不要你为我离开土地。”他说，“我要你扎根于此，而我，为你守土。”
我看着他，看着他眼中映出的、小小的、模糊的我。没有眼泪，只有一种前所未有的、沉甸甸的安宁，缓缓落进心底，像一粒饱满的种子，终于寻到了它命定的土壤。
我们没领证。那时，手续繁琐，要层层审批。可对我们而言，那张纸，远不如他掌心的温度、他臂弯的力度、他目光的深度来
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