光扫过远处死寂的碱地，又落回手中那小片湿润的新土上，“地没死。只是……睡久了。”
我忽然想起父亲笔记里写过的话：“土壤是有记忆的。它记得每一场雨，每一季肥，每一双耕耘的手。哪怕荒芜百年，只要给它一点信，它就肯醒。”
原来他信。
信这片地，也信自己。
七月流火。
紫云英早已沤进土里，沈砚的地换上了新绿——是早熟大豆。豆苗齐整，叶色油亮，在暑气蒸腾中舒展着倔强的生命力。
我帮母亲在院中晒辣椒。红艳艳的椒串垂挂如帘，辣香刺鼻。沈砚牵着老黄牛经过，牛背上驮着两只竹筐，里面是刚摘的豆角。
他停下，从筐底摸出一个小布包，递给我。
“尝尝。”
我打开，是几颗青豆，饱满圆润，豆脐处一点浅褐，像凝固的泪痣。
我剥开一颗，豆肉雪白，咬下去，清甜微脆，汁水丰盈，带着阳光晒透的暖香。
“自己留的种。”他说，“明年，多种些。”
我没说话，只用力点头，把那颗豆子含在舌尖，任那清甜在口中弥漫开来，一直甜到眼眶发热。
八月，大豆结荚，青翠欲滴。
九月，豆荚渐黄，风一吹，沙沙作响。
十月，收割。
沈砚不用镰刀，他用的是连枷——两根木棍，一长一短，以皮绳相连。他站在晒场上，双手挥动长柄，短棍呼啸着砸向铺开的豆秆。豆荚爆裂，豆粒四溅，如金雨纷飞。
我帮他翻晒。
豆粒在烈日下滚烫，硌着掌心。我蹲着，一粒粒捡拾漏网的豆子，指尖沾满豆衣的绒毛。他挥连枷的节奏忽然慢了半拍。
我抬头。
他正看着我。
阳光太烈，他微微眯起眼，额上汗珠滚落，砸在豆粒上，洇开一小片深色。
我心跳骤然失序。
他放下连枷，走过来，蹲在我面前。距离很近，我能看清他睫毛上细小的汗珠，能闻到他身上混合着豆香、汗味和阳光暴晒后棉布的气息。
他没说话。
只是伸出手，轻轻拂去我鬓角沾着的一小片豆叶。
指尖微凉，触到我耳后的皮肤。
那一瞬，时间坍缩成一点。
风停了。蝉噤了。连远处母亲唤我吃饭的声音，都隔着一层厚厚的水。
我望着他，喉咙发干，想说什么，却只看
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