轻轻踩实周围的土。
小女孩仰起脸：“陈爷爷，桑树长大了，真能结好多好多桑葚吗？”
陈砚直起身，擦了把汗，笑了：“能。等你上三年级，它就结果了。到时候，咱们摘了，煮桑葚膏，给全校娃娃吃。”
他转过头，目光穿过操场，落在我身上。
时间好像被按下了暂停键。
风停了，蝉声歇了，连孩子们的喧闹都退成了模糊的背景音。
他就那么看着我，没走近，没说话，只是站在那里，像三十年前那个捧着荠菜汤的少年，像二十年前那个在田埂上敬礼的青年，像十年前那个在电话里说“地还在，人就还在”的中年人。
我慢慢走过去。
停在他面前一步远的地方。
他低头，看了看我脚上那双崭新的、沾着一点泥的平底鞋，又抬眼，目光落在我脸上。
“晚晚。”
我点头。
他没问“怎么回来了”，没问“这些年过得好不好”，只是侧身，让开一点位置，指着操场边那排新栽的桑树苗：“你看，它们根须还短，得天天浇水，扶正。可只要土够厚，光够足，它们自己就知道怎么往上长。”
我看着那些嫩芽，叶片薄得透光，脉络却清晰可见。
“陈砚，”我开口，声音有点哑，“我带了东西回来。”
他挑眉。
我从随身的帆布包里，拿出一个褪色的蓝布包。解开，里面是一叠泛黄的纸——是我当年在幼儿园用的教案本，边角卷曲，墨迹被岁月洇开，字迹却依然清晰。我翻到其中一页，上面画着歪歪扭扭的野菜图，旁边标注着：“荠菜：三月生，叶羽状，味甘平，入肝脾经……”
底下，一行小字，是我当年写的：“陈砚教的。他说，地里长出来的东西，名字不能错，错了，心就丢了。”
陈砚静静看着，没接，只是伸出手指，轻轻拂过那行字。他的指尖粗糙，带着常年握粉笔和锄头留下的薄茧，蹭过纸面，发出细微的沙沙声。
“你记得。”他说。
“记得。”我答。
他忽然弯腰，从脚边拿起一个小铁桶，里面是半桶清水。他蹲下，示意我蹲下。我依言，膝盖压着微凉的塑胶跑道。
他舀起一勺水，缓缓浇在离我们最近的一株桑苗根部。水流渗进土里，迅速消失，只留下深褐色
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