异国他乡，所有的人都是敌人。
刘东上身保持着静止，呼吸压得轻不可闻，但脚尖却已微微一扭，将身体重心调整到最适合发力的角度。
“年轻人。”
苍老的声音再度响起，平稳得像是在陈述天气，却让刘东脊椎窜起一道寒意。
“你右肩下沉，是要开始准备攻击么？”
阴影中似乎传来极低的笑声，“呵呵，说实在的，我39年当兵，打过莫斯科保卫战，斯大林格勒保卫战，出兵过华国东北，一直到打进捷克斯洛伐克……大小战斗上百次。”
那声音顿了顿，仿佛在让每一个字都沉入黑夜，“你的这点伎俩，在我这里一无是处，不要试图反抗，我的手很稳。”
“你去过华国东北，那是1945年吧，”刘东终于开口，声音同样平稳，而说的却是华国话。
“噢，你是华国人？”
阴影中的轮廓似乎动了一下，一只枪管从黑暗中缓缓伸出，不是指向他的胸口，而是稳稳地对准了他双眉之间——那个角度，无论他如何闪躲，子弹都会在零点三秒内穿透颅骨。
人影从墙根下缓缓探出半步，夜依然很黑，但刘东的瞳孔早已适应了黑暗，借着天上淡淡的月光，他终于看清了对方。
那是一个干瘦的老人，身形微微佝偻，像一株历经风霜却未曾折断的老树。
他穿着一件洗得发白的旧式军装，领口磨损，袖口油亮，肩章早已不见，却仍透着一股无法抹去的军人气息。
老人的眼神锐利得像出鞘的刺刀，紧紧盯着刘东的每一个细微动作。
他双手握着一支枪，刘东的目光瞬间被那支枪吸引——那是一支老式的莫辛-纳甘步枪，木制枪托磨得油润发暗，但金属部件却保养得异常干净，在黑暗中泛着冷冽的光泽。枪口没有丝毫颤动，稳得仿佛焊在空气里。
老人的食指松松地搭在扳机护圈上，姿态放松，却又给人一种随时可以击发的致命压迫感。那是一种浸透骨髓的、从无数次生死搏杀中淬炼出来的从容。
“你看得懂这支枪，年轻人。”
老人看见刘东盯着这支枪忽然开口，语速慢了一些。
“是的，这是支莫辛-纳甘步枪，恐怕有些年头了”，刘东淡淡的说道。
“年轻人很不错，竟认得这种枪。这把枪
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