拼了命地想说话。
苏齐低头，看见了那个年轻哨兵的右臂内侧。
一个刺青。
用荆棘针蘸草汁扎进皮肤里的那种，颜色暗沉，边缘洇开，歪歪扭扭。
但苏齐认出来了。
是秦篆。
一个“归”字。
青色的墨痕嵌在黝黑的皮肤里。
笔画不对，结构也不对，“归”字右边那个“帚”写成了四不像——刻这个字的人，大概只在很小的时候被人教过一遍，
凭着残缺的记忆，把它永远扎进了自己的肉里。
身后的队伍还在无声地通过，铁甲兵的脚步踩在潮湿的落叶上，发出细密的沙沙声。一千五百个人，一千五百副铁甲，一千五百柄钢刀，像一条黑色的河流，从这个年轻人身边淌过去。
年轻人的眼泪流出来了，顺着黑黢黢的脸颊淌进泥土里。
苏齐站起来，走到阿福跟前。
“这个字，”他压低声音，“你们这边很多人刺？”
阿福开口道：“老一辈很多人，有些人偷偷刺的。年轻的不多了，不认得字。”
“被发现呢？”
“砍手。”
苏齐没有再问。
他回头看了那个年轻哨兵最后一眼。哨兵的右臂被绳子勒住，内侧那个歪歪扭扭的“归”字朝上翻着，在斑驳的光影里一跳一跳。