从云踞脸上移开，望向长街尽头那片浓得化不开的黑暗，那里藏着灭尽的灯火，消散的喧闹，还有沉寂得像一潭死水的苏州城。
“真正的尊严，从不在结果完美不完美。楚临齐倒在孤城上，死不瞑目，可他这一辈子，比任何一出戏都重，重于泰山，重于史书上被删削得干干净净的那七个字，更重于戏台上那些流光溢彩、虚浮不实的唱词。他那个不完美的结局，比这座完美得虚假的苏州，真上一万倍。”
他收回目光，重新看向云踞：“一个人若从头到尾活在虚妄的太平里，连苦难是什么都不知道，凭什么说自己战胜了苦难？一个人若从未在烈火洪炉里走过一遭，连被锻造的资格都没有，凭什么说自己是个完整的人？”
“在这片幻境里，所有人都在。朝槿在，瑶云在，甘棠和司琴也在，街上的每一个行人都鲜活真切，连戏台上唱戏的伶人，都比史书记得更清楚。可唯独少了我走过的路。”
“那条从慈悲岭逃到寒江边的路，那条从北境荒原走到金銮大殿的路，还有那条，从一个鲜衣怒马的陇西少年，走到一个战死孤城的老将的路。每一步都是我自己走出来的，没有这些路，此刻站在这里的人，便不是许舟。”