光影一隔，便是两个天地。
一梦是荒骨累累的沙场，一梦是温柔缱绻的江南。
那少年手中的白蜡木枪，那金銮殿上的朗声一语，那北境边关的十万铁骑，那孤城之上的滂沱大雨……楚临齐的一生，被浓缩在这方寸戏台上，唱成了词，演成了戏，末了，连他的遗言都被改得温柔——将军笑，说与妻听。
可她知道吗？那场雨落下来的时候，她早已凉透了，再也听不见他的那句“甘霖来了”。
窗外，苏州的长街上，烟雨初歇，檐下的风铃被风一吹，依旧叮咚轻响，温柔得不像话。
苏朝槿坐在他身侧，正侧着头，低声跟司琴说着什么，嘴角挂着浅浅的笑，眉眼温柔。
苏瑶云端着茶盏，目光落在澄澈的茶汤上，茶叶在热水中缓缓舒展，神色淡然。
甘棠抱着那把旧木剑鞘的剑，后背靠着柱子，眼睛半闭着，像是在打盹，又像是在留意周遭动静。
司琴偷偷从果盘里摸了一颗梅子塞进嘴里，酸得立刻皱起了眉头，还不忘偷偷瞥一眼身边的人，模样娇俏。
戏台上的锣鼓又响了起来，下一折要开演了。
没有战鼓的沉厉，没有刀兵的凛冽，只是唱戏人寻常的锣鼓点子，敲的是太平年月里的软词，温温软软，却撞不进许舟的心里。
许舟坐在苏州戏楼的暖灯底下，周身裹着江南的温润烟火气。
不知坐了多久，周遭的喧闹竟悄悄褪了去。
满座的叫好声、茶盏碰撞的脆响、小儿咿咿呀呀的学唱声，全被一层看不见的膜隔在了外头，模糊又遥远。
耳边只剩方才那婉转悲冷的戏腔，反反复复绕在心底——那伶人最后一句“阿辞，甘霖来了”，唱完便倒了，倒在灯光铺成的“焦土”上。
可那余音偏不肯散，缠在戏楼的梁上，缠在他的耳畔，更缠在胸腔里那根最细最紧的弦上，轻轻一扯，便疼得发颤。
他一时有些恍惚，竟分不清楚哪个是戏，哪个是真。
那伶人演的，是楚临齐的一生，还是他自己的一生？
方才在戏台上看见的，是五百年前战死边疆的古人，还是另一个时空里的自己？
戏腔悠悠绕梁，最后一丝余韵，缓缓消散在苏州的暖风中。
连那缕淡淡的箫声，都被夜风从窗缝里卷了出去，飘落在河
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