贞观四年。
春日的阳光有些慵懒，透过麟德殿那雕着繁复云纹的窗棂洒进来，把大殿里的金砖照得锃亮。
这光亮里，并没有几年前那种让人喘不过气来的铁锈味，取而代之的是一股子混合着西域香料、陈年梨花白和某种即将在史书上留下浓墨重彩一笔的——得意劲儿。
李世民今日没穿那身沉得要死还得端着架子的朝服，而是换了一身便于活动的胡服。
那是一件石青色的窄袖袍子，腰间没系玉带，倒是松松垮垮地绑着那条被杨兰妏嫌弃过针脚歪扭的荷包。
他此刻正翘着二郎腿，毫无帝王威仪地坐在主位的一张胡床上，手里捏着一颗刚刚从南方快马送来的青梅，有一搭没一搭地往嘴里送。
在他下首不远处，一个身材魁梧、满脸胡茬的男人正别别扭扭地站着。
那人穿着一身显小了一号的大唐圆领袍，脖子被勒得通红，脸上那种混合了羞愤、无奈、认命以及“想死但不敢死”的复杂表情，比任何一幅名家画作都要精彩。
这就是曾经不可一世、让李世民在渭水河畔憋屈得想咬碎银牙的突厥可汗，颉利。
“那个……动作不到位啊。”
李世民咽下嘴里的酸梅肉，眉头微微一皱，像个挑剔的教坊司乐师。
“这腰，得塌下去。这手，得像鹰翅膀一样张开。”
“颉利啊，你当年在草原上骑马射雕的那股子劲儿呢？”
“怎么现在跳个《秦王破阵乐》跟个被霜打了的茄子似的？”
颉利那张饱经风霜的老脸瞬间涨成了猪肝色。
他堂堂草原霸主，哪怕是输了，那也该是有尊严的阶下囚，可眼前这位大唐皇帝……
他怎么就不按套路出牌呢？
不杀头，不游街，非让他学这劳什子的跳舞！
“陛下……”
颉利从齿缝里挤出两个字，那声音粗砺得像是在嚼沙子，“罪臣……实在是四肢僵硬，跳不来这汉家的舞。”
“哎——这话就不对了。”
李世民从床上跳下来，几步走到颉利面前。
他比颉利矮了半个头，但那股气势却像是一座山，硬生生把颉利压得往后缩了缩。
“什么叫汉家的舞？”
李世民拍了拍颉利的肩膀，那力道不轻不重，刚好能让颉利回想起几天前被张宝相生擒时的恐惧，
“朕这是在帮你活动筋骨。再说了，你如今是我大唐
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