灰白，脸上的皱纹很深。他的声音低沉，带着一种从嗓子深处挤出来的沙哑。
“将军，不能打。打不赢的。法国人死了六个，他们会派六百个来。他们有飞机，有导弹，有卫星。我们只有皮卡和AK。
我们打不过他们。打，就是死。不打，也许还能活。跟他们谈。把桶交出去，把人交出去，把地盘交出去。我们什么都没有了，但我们还能活着。”
阿卜杜拉耶猛地转过身，看着卡马拉。“交出去？交出去我们还有什么？地盘没了，人没了，枪没了。我们什么都没有了。活着有什么用？
活着看别人坐我们的位置？活着看别人拿我们的枪？活着看别人睡我们的女人？我宁愿死也不愿意那样活。”
卡马拉的嘴唇在发抖，但声音还在继续。“你死了，谁看着你的女人？谁看着你的孩子？谁看着你的部落？
你死了，他们就什么都没有了。活着，至少还能看。死了，什么都看不到。”
阿卜杜拉耶没有再说话，他站在那里，双手握拳，指节泛白。他看着小科洛尔的眼睛，嘴唇抿成一条线。
小科洛尔坐在那里，手里捏着一根沙粒，指腹搓着那粒粗糙的、比芝麻还小的石头，来回碾着，没有抬头。
他听着他们每个人说话，听着阿卜杜拉耶的愤怒，听着穆萨的冷静，听着易卜拉欣的决绝，听着卡马拉的恐惧。
他们都在等他的回答，但他没有回答。他的手指把那粒沙搓成了更细的粉末，落在裤子上，落在地上。
林锐站在门口，门在他身后半掩着。他从那个位置朝里面看，看着被月光和应急灯交错照亮的昏黄空间，看着那排铁桶，看着那四个沉默下来的军官，看着坐在铁桶中间的小科洛尔。
他终于走了进来，靴子踩在水泥地面上，发出两声干燥的、清脆的响声。
“你们都说完了。该我说了。”
所有人的目光都转向他。小科洛尔抬起眼睛，眼白里布满细小的红血丝，像是很久没有闭过眼了。
林锐站在那排铁桶前面，没有伸手去碰它们。“你们说的都有道理。走，是死。留，是死。打，是死。谈，也是死。怎么都是死。但有一种死法，不一定死。”
小科洛尔看着他。“什么死法？”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“主动。主动联
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