弯腰捡起那串银色的钥匙，掂了掂，也放进了口袋。他转身对其他人点了点头，一言不发。
他们离开了。来得突然，走得干脆，除了尸体、烧焦的装甲车和沙地上那些正在慢慢冷却的血迹之外，什么都没有留下。
风从干河谷的上游吹过来，开始把那些暗红色的痕迹一层一层地覆盖掉。
消息传到营地的时候，太阳已经开始西斜了。不是通过电话，不是通过无线电，是通过一个骑马赶来的图阿雷格牧人。
他的马浑身是汗，四蹄在沙地上打滑，跑到营地门口时几乎栽倒。他从马背上滚下来，冲哨兵喊道：“法国人死了。所有人都死了。在干河谷，离这里不到四十公里，被炸了，被枪杀了，尸体横在路上，没有活口。你们派人去看看，快去！”
哨兵把他扶住，让他靠在自己的胳膊上。他喘着气，袍子下摆滴落的汗珠在沙地上洇开一小片深色的圆痕。哨兵很快跑向指挥部的方向。
指挥部里，小科洛尔正坐在桌前翻看地图，听到消息后猛地抬头。他推开门，大步走出来，靴子在沙地上踩出急促的、凌乱的印痕。
他的脸在落日的光里变成了灰白色，像一张被揉皱了的、正在慢慢失水的纸。他站在营地的空地上，看着那个牧人，看了很久。“你看到了什么？”
牧人的嘴唇还在发抖。“死人。都死了。六个，都穿着法国的衣服，蓝色的西装，沙色的军服。他们的车被炸了，侧翻在干河谷里，车身还在冒烟。
沙地上有很多弹壳，很多血迹，脚印很杂，有轮胎印，不止一种，但那些人都走了。他们拿了东西，走了。”
小科洛尔站在原地，没有动。他的双手垂在身侧，手指微微蜷曲着。他站在那里，像一尊在沙漠深处站了太久、已经被风沙侵蚀得失去了所有表情的石头。
他站了很久，久到夕阳把他的影子从脚下拉长，投在沙地上，像一条黑色的、正在慢慢变得模糊的线。他终于转过身，向林锐的营房走去。
林锐站在营房门口，看着小科洛尔走过来。他已经听到了消息，脸上没有任何表情，只有一双黑沉的眼睛。将岸站在他旁边，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。“法国人死了。全死了。”
小科洛尔在他面前停下来，声音像从胸腔最深处挤出来
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