利亚，也许去了利比亚，也许去了——米歇尔那里。
他输了，他什么都没有了。他只有米歇尔。米歇尔会收留他吗？也许会，也许不会。我不知道。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。他没有拿出来，只是摸着它。“红男爵呢？”
小科洛尔的手指停止了敲击。“死了？也许。活着？也许。不知道。没有人知道。他在米歇尔手里，米歇尔要他死，他就会死。
米歇尔要他活，他就会活。他活着还是死了，只有米歇尔知道。”
林锐把文件夹打开，推到小科洛尔面前。“这是将军你需要的培训计划。两百个人，六个月。费用两百万，预付一半。
教官由我方出，场地由你出，武器弹药由你出，伙食住宿由你出。合同在那里，签字在这里。”
小科洛尔低下头，看着那份合同。他没有拿起来，只是看着。他的眼睛在纸面上移动着，从第一行移到最后一行，从最后一行移到签名栏。他看了大概十秒，然后抬起头，看着林锐。
“雷恩先生，我不签合同。”
林锐看着他。“为什么？”
小科洛尔把手伸进西装内侧的口袋里，掏出一张纸，白色的，折了两折。他把纸展开，推到林锐面前。纸上只有一行字，阿拉伯语，字迹潦草。
“我叔叔死了。昨天夜里。在自己的帐篷里。被一把刀割断了喉咙。没有人看到凶手，没有人听到声音，没有人知道是谁。”
林锐看着那行字，看了大概三秒。“你杀的？”
小科洛尔看着林锐。“不是我，我也做不出这种事。是他自己的人。他的人跟了他二十年，替他挡过子弹，替他杀过人，替他背过债。
他们不想再跟了，因为他老了，不敢动了。他们想跟一个能带他们赢的人。那个人是我。他们杀了他，来找我。他们把他的头放在我的桌子上。”
林锐看着小科洛尔的眼睛。那双黑色的眼睛里没有悲伤，没有愤怒，没有任何可以被解读的线索。只有一种空旷的、像沙漠一样的虚无。
“你收了他们？”小科洛尔看着林锐。
“收了。他们杀了我叔叔，我收了他们。他们跟了我，我的人就多了。我的人多了，我的地盘就大了。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“你来这里，不是来签合同的。你是来找我
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