船开了。拉各斯的海岸线在暮色中变得越来越小，越来越模糊。
港口区的集装箱吊车变成了橘黄色的、像火柴棍一样的小点。维多利亚岛上的高楼大厦变成了银白色的、像刀锋一样的光。
夫人在船头站着，风吹着她的头发，把低马尾吹散了几缕。她伸手把它们拢到耳后，没有回头。
林锐站在她旁边。“你晕船吗？”
“不晕。”
“你呢？”
“不晕。”
船离开拉各斯港大约一个小时后天完全黑了。海面上没有月亮，只有星星，密密麻麻的，像一把被人撒在黑色绒布上的碎钻。
船头劈开波浪的声音很单调，一下一下的，像心跳。船舱里灯光很暗，将岸把电脑屏幕的亮度调到最低，蓝光照亮了他半张脸。
他的手指在触摸板上划了好几下，眼睛盯着屏幕上的那几张卫星照片。
林锐坐在他对面，手里拿着那杯已经凉了的咖啡，没有喝。夫人坐在林锐旁边，靠着舱壁，闭着眼睛。
她没有睡着，手指在膝盖上轻轻地敲着，那个节奏很慢，很均匀。将岸把电脑转向林锐。“老大，你看这里。”
林锐看着屏幕。那是科本发来的那张卫星照片——利比亚南部，塞卜哈以西两百公里，那个被遗弃的军火库。红色的圆圈，白色的信号点，皮卡，人影。
“红男爵的通讯信号。”将岸的手指在屏幕上点着那个白色的点。
“持续了四分钟。然后消失了。他在那里做了什么？发了什么指令？见了什么人？”
林锐没有说话。
将岸把电脑转回去，在触摸板上划了一下。屏幕上出现了另一张图——不是卫星照片，是一张手绘的关系图。
布伦森在中央，四周延伸出几十条线，每一条线的末端都连着一个名字。
米歇尔、阿扎姆、黑蛇、阿拉丁、汤普森——还有红男爵。线条有粗有细，有红有蓝。
粗线代表直接控制，细线代表间接联系，红线代表资金往来，蓝线代表情报交换。但红男爵的线是虚线，不是实线。
他的位置不在布伦森的下方，不在布伦森的上方，不在布伦森的左边，不在布伦森的右边。
他在布伦森的后面——不是后面，是背面。是一个你永远看不到的角度。
“布伦森说红男爵用了三年拿走了他的一切。”将岸的手指在虚线上移动
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