输。看谁死。然后——他支持赢的那个。”
他的声音突然变得更低了，低到像是从地底下传上来的。
“我找过你。不是因为我需要你。是因为我需要米歇尔看我。看我还能找到你。看我还能拉拢你。看我还有用。但你拒绝了。你当着所有人的面拒绝了。你走了。你走了之后，红男爵就动手了。他收了我最后几个人。拿了我最后几个账户。占了我在秘社最后几个位置。然后他告诉我——‘布伦森，你老了。你累了。你该退休了。’”
他把手从身侧抬起来，伸到面前，看着林锐。
“我没有退休。我跑到了这里。这个被遗弃的、没有人要的、法国人都不来的地方。我带着我最后的人——十八个还愿意跟我的人。十八个。三十五年。十八个。”
他的手在发抖。不只是手指，是整个手臂。从肩膀到手腕，像一台快要散架的机器在最后运转。
“林锐，我不是在等你来杀我。我是在等你来——看我。看我输了。看我垮了。看我变成了什么样子。看我变成了你十年前认识的那个人的影子。看一个被自己人背叛的、被自己人抛弃的、被自己人遗忘的、该死还没有死的——老头。”
他的手落下来了。垂在身侧。手指蜷曲着。像一只被折断翅膀的、再也飞不起来的鸟。
房间两侧那些靠着墙壁的人开始动了。不是走过来，是往后退。一步，两步，三步。他们的枪口还指着林锐的方向，但枪口在往下垂从胸口垂到腹部，从腹部垂到膝盖。他们的眼睛里有什么东西在变化不是恐惧，是羞愧。一个人把目光从布伦森身上移开了。第二个人也移开了。第三个人，第四个人，第五个人。他们看着地面，看着墙壁，看着天花板。看着任何地方，就是不看他。
布伦森站在监控屏幕前面，看着那些人。他的嘴唇在发抖。
“走吧。”他说。声音很低，低到只有他自己能听到。“你们都走吧。去找红男爵。去找米歇尔。去找新主人。走吧。”
没有人动。
“走！”
那十几个人慢慢地、一个一个地走出了房间。脚步声在走廊里回荡着，越来越远，越来越轻，最后消失在日光灯嗡嗡的声音里。没有人回头。门在他们身后开着，没有人关。
布伦森站在那里，看着那扇开
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