林锐坐进后排。伊萨坐进驾驶座，发动了引擎。另一辆皮卡跟在后面，车里坐着四个穿着长袍的男人，手里都端着AK。
他们的脸上没有表情，但他们的眼睛一直在看着两侧的沙漠，在扫描着每一个沙丘的脊线，每一条干河谷的入口。
车子在沙漠里飞驰。不是路，是车辙印。两道被碾压了无数遍的、深深的、在沙地上像两条平行的、没有尽头的伤口的线。伊萨的车速很快，至少八十公里每小时。轮胎在沙地上打滑了一下，然后抓住了地面，车子向前冲去。
夫人看着窗外。她的手指在车窗的边框上轻轻地敲着，那个节奏很慢，很均匀。
“伊萨。”
“夫人。”
“阿扎姆知道我们来了吗？”
伊萨沉默了几秒。“知道。他的侦察兵在机场北边十公里的地方看到了飞机。他不知道是谁。但他知道有人来了。他加强了戒备。增加了巡逻队。增加了哨兵。增加了——一切。”
夫人的嘴角翘了起来。那是一个笑容，但没有任何温度。
“很好。”她说。“让他怕。让他不知道是谁要来。让他不知道有多少人。让他不知道我们为什么要来。让他猜。让他睡不着。让他——等。”
林锐看着她。那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。不是信任，不是妥协，是一种更原始的、更古老的东西——是一个在战场上待了十六年的人，在听到另一个人的战术时，才会有的、冰冷的、确认的光。
“夫人。”
“嗯。”
“你以前打过仗吗？”
夫人转过头，看着他。那双浅棕色的眼睛在车厢的阴影里变成了深棕色，像两块被磨光了的琥珀。
“没有。但我等了两年。两年里，我每天晚上都在想——怎么打。怎么赢。怎么让阿扎姆死。我没有打过仗。但我想过打仗。想了两年。七百多天。一万多个小时。我想得比你多。”
林锐看着她。“打仗不是想的。”
“我知道。”夫人说。“所以我来找你。你来打。我来想。你开枪。我来——看。”
车子继续在沙漠里飞驰。太阳从东边升到了头顶，又从头顶开始向西边滑落。金色的光变成了白色的光，又从白色的光变成了橘红色的光。沙丘的影子从短变长，从长变短，随着太阳的移动而移动。
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