转过身，面对着那扇半开的门。他把格洛克17端在手里，枪口指向门缝。
他的手指搭在扳机上，指腹感受着扳机的第一个行程——那个行程很轻，只有几毫米，然后就会遇到阻力。那几毫米是生和死之间的距离。
他在心里数了三下。
然后他推开门，走了进去。
林锐推开门的那一刻，大厅里的空气仿佛凝固了。不是因为他发出了声音——他没有。
门轴在“谢尔盖”的手指压制下几乎没有振动，靴底踩在水泥地面上被脚步落地的角度消掉了大部分声响。他无声无息地滑进门内，像一滴水渗进岩石的裂缝。
但大厅里的人还是感觉到了什么。
那个站在地图桌旁边、背对着门口的人，肩膀微微动了一下。
不是转头，是一种更本能的反应——脊椎底部的某个古老警报被触发了，颈后的汗毛在温度不变的空气中竖了起来。
他的手指从地图上抬起来，悬在半空中，像是在犹豫要不要去摸放在桌角的那把AK。
林锐看到了那个细微的动作。他停下来，整个人像一尊被冻住的雕像，右脚悬在半空中，鞋底离地面不到两厘米。
他的呼吸停止了，胸腔里的空气被锁在肺叶里，不进不出。他的心跳在耳朵里敲着鼓，咚，咚，咚，每一声都像是有人在用锤子敲他的太阳穴。
他在心里数数。一。二。三。
那个人的肩膀放松了。他把手放回地图上，继续和旁边的人说话。声音很低，听不清内容，但语调是平稳的，没有警觉，没有疑问。
他只是感觉到了什么，然后说服了自己那只是错觉。
林锐把右脚轻轻放在地上。脚掌从外侧先着地，然后慢慢放平，重心从左脚转移到右脚，用了大概三秒。三秒里，他的眼睛一直在扫视整个大厅。
大厅比他从门口看到的更大。长方形的空间，长度大概四十米，宽度大概二十五米，高度十米以上。
钢架结构的屋顶下挂着六排日光灯，白色的光把每一个角落都照得清清楚楚——没有阴影，没有死角，像一间巨大的手术室。
墙壁是波纹钢板的，被漆成了浅灰色，接缝处用黑色的密封胶填充。地面上铺着水泥，很平整，但有很多被叉车轮胎碾压出的黑色痕迹。
大厅被分成几个功能区。靠近门口的区域是物资堆放
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