梁。
他的大脑在高速运转着，像一台被过载了的发动机，在冒着烟，在喷着火，在发出刺耳的金属摩擦声。
他在计算。
不是计算数字，不是计算概率，不是计算风险。
他在计算一个东西——活路。
他在脑子里把所有的可能性都过了一遍。
正面交火——七对十八，加上三个狙击手。胜率为零。
投降——把命交到米歇尔手里，变成他手里的一颗棋子。胜率为零。
撤退——从这间大厅里撤出去，穿过基地，穿过沙丘，穿过沙漠，回到河谷，回到车里，回到拉各斯。距离：两百公里。敌人：至少一百人。胜率为零。
所有的路都是死路。
所有的门都是关着的。
所有的可能都是不可能的。
他把目光从天花板上收回来，看着汤普森的眼睛。
那双浅蓝色的眼睛在白色的灯光下像两块被磨光了的玻璃，反射着他的脸。
他看到了自己的脸——被伪装油彩覆盖的、疲惫的、苍老的、鬓角有白发的、眉间有川字纹的、脖子上有旧伤疤的、眼睛黑得像炭的脸。
他想起了十年前。米歇尔坐在折叠桌后面，抬起头看了他一眼，说：“我有一份工作。”
他想起了那两年里的十七次任务，每一次都在生死边缘走过，每一次都以为下一次就会死，每一次都活了下来。
他想起了走出沙漠的那三天三夜，没有水，没有食物，没有指南针，只有脑子里那张地图。
他想起了建三叉戟的那五年，从一个人开始，从一把枪开始，从一个客户开始，慢慢地、艰难地、一点一点地建起来。
他想起了O2小队的六个人——“幽灵”、“毒蛇”、“巫师”、“香肠”、“艾瑞克”、“谢尔盖”、“刀疤脸”。
想起了他们在训练场上奔跑，在沙地上爬行，在弹药库门口无声地清除哨兵。
想起了林肯站在观察塔下面，手里拿着平板，看着他们。
想起了将岸坐在办公室里的黑暗中，等待着。
他不能死。
他不能让他们死。
他不能让三叉戟消失。
他不能让那些证据变成真的。
他不能让那些报告被签署。
他不能让米歇尔赢。
他把格洛克17举起来，枪口指向汤普森的胸口。
不是瞄准，是比划。像是在用一支笔在纸上画一个点。
汤普森没有动。
他的
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