。冰凉的，光滑的，在指尖下像一颗沉睡的种子。
他把子弹从口袋里掏出来，举到眼前。阳光照在弹头上，铜的表面反射着金色的光。弹壳的底部有生产编号，是俄文的，刻得很深，在阳光下像一道道细小的伤口。
他看了大概两秒。然后把子弹放回口袋里。
“下次。”他说。只有一个词。但那个词里有十年的等待，有十年的记忆，有十年的仇恨。那个词不是对将岸说的，是对自己说的。是对米歇尔说的。是对那颗在枕头下面放了十年的子弹说的。
将岸听到了。他没有说话。他只是靠在椅背上，闭上眼睛。右眼闭上了，左眼也闭上了。在黑暗中，他听到了引擎的声音，听到了轮胎碾过沙地的声音，听到了风从车窗缝隙里钻进来的声音。
那些声音在告诉他——你还活着。你还没有死。你还可以回家。
他把手放在电脑上，手指在键盘上敲了几下。屏幕亮了一下，然后灭了。那是一个信号——一个发给了三架无人机的信号。返航。任务结束。回家。
三架无人机在三万英尺的高空转了最后一个圈，然后调转机头，向东北方向飞去。
它们的摄像头还开着，还在拍着那片沙漠，那座基地，那些建筑，那些人。但画面在慢慢地变小，基地在画面里变成了一个小点，沙丘变成了细密的纹路，沙漠变成了一片模糊的金色。
然后画面消失了。
无人机切断了数据链，进入了自动驾驶模式。它们会飞到边境，穿过国境线，飞回那家中东公司位于沙漠深处的基地。
降落。关掉引擎。被拖车拉进机库。等待下一次任务。没有人知道它们来过这里。没有人知道它们是谁派来的。没有人知道它们为什么在这里。
林锐靠在座椅上，闭上眼睛。在黑暗中，他看到了那间大厅。白色的灯光，灰色的墙壁，黑色的物资堆。
十五个人站在地图桌旁边，手放在枪上。三个狙击手趴在天花板的钢梁上，手指搭在扳机上。汤普森站在他面前，浅蓝色的眼睛像两块被磨光了的玻璃。布伦森站在旁边，深棕色的眼睛里有金色的环在燃烧。
他看到了将岸推开门，走进来。深灰色的西装，浅蓝色的衬衫，没有领带。墨镜遮住了眼睛。手里提着一台电脑。步伐很稳，很从容，像在
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