愤怒，是一种更古老的、更沉重的、像是一个人在沙漠里走了太久、终于看到了远处的灯火、但那灯火下面埋着刀子时才会有的、从骨头里渗出来的寒意。
廷扎瓦滕。六十公里。三百个人。一口井。一台柴油发电机。和一个血债累累的账本。
他闭上眼睛。在黑暗中，他看到了那些红色的标记点。看到了那行手写的字——日期，时间，行动代号，伤亡人数。十七。男人，女人，孩子。不是O2小队杀的。但他们提供了目标坐标。他们提供了无人机侦察画面。他们提供了撤退路线分析。他们是帮凶。在那些图阿雷格人眼里，他们是凶手。
他睁开眼睛。
“林肯。”
“嗯。”
“到廷扎瓦滕还有多远？”
林肯看了一眼GPS导航仪。“五十公里。”
“车速能再快吗？”
林肯把油门踩到底。车速从九十八提到了九十九，从九十九提到了一百。引擎在轰鸣，轮胎在沙地上打滑了一下，然后抓住了地面，车子向前冲去。
“一百。不能再快了。沙地太软，再快会陷进去。”
林锐点了点头。
他把手从口袋里抽出来，放在膝盖上。那枚子弹还在口袋里，冰凉的，光滑的，像一颗沉睡的种子。他没有把它拿出来。他只是感受着它的存在。
将岸睁开了眼睛。他没有看林锐，他看着前方的沙漠。沙丘在窗外飞驰着，金色的，白色的，红色的，在阳光下变换着颜色。他的右眼在墨镜后面眯着，左眼看着别的什么。
“老大。”
“嗯。”
“如果他们追上来，我们怎么办？”
林锐沉默了几秒。他的眼睛看着前方的路，看着那条在沙地上延伸着的、慢慢消失的车辙印。
“我们不会让他们追上。”
“如果他们会呢？”
林锐转过头，看着将岸。墨镜后面的眼睛在墨镜后面，看不到表情。但他知道将岸在看着他。在等他的答案。
“那我们就在沙漠里打一仗。”林锐说。“七个人，两辆车，一个弹匣一个弹匣地打。打到最后一颗子弹。打到最后一滴油。打到最后一口气。”
他停顿了一下。
“然后我们走。走到廷扎瓦滕。走到那口井旁边。走到那些图阿雷格人面前。然后——我们求他们帮我们。”
将岸没有说话。
林肯没有说话。
车厢里只有
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