军的仇恨，对阿扎姆的仇恨，对法国人的仇恨，对三叉戟的仇恨。仇恨是他们唯一剩下的东西。仇恨是他们唯一还拥有的东西。
用仇恨来谈判？用仇恨来做交易？用仇恨来换取保护？
他睁开眼睛。
“老大，他们不会相信我们。”
“我知道。”
“他们不会帮我们。”
“我知道。”
“他们会杀了我们。”
林锐沉默了几秒。
“我知道。”
林肯的手在方向盘上握紧了。指节白得像骨头。他的右腿踩在油门上，车速没有变，但他的呼吸变得更慢了，更深了，像是在用呼吸来压制某种正在从胃部升起来的东西。
“那我们为什么还要去？”林肯问。声音很低。低到几乎听不到。
林锐看着前方的路。沙漠在窗外流淌着。沙丘的脊线在金色的阳光下像一把把被磨得发亮的刀锋。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
“因为我们没有别的地方可去。”
车厢里安静了。没有人说话。只有引擎的声音，轮胎碾过沙地的声音，风从车窗缝隙里钻进来的声音。和那枚子弹在口袋里、在指尖下、像一颗沉睡的种子一样、安静的、等待的声音。
将岸把墨镜拿起来，戴回去。黑色的镜片遮住了他的眼睛，遮住了那只深棕色的、锐利的右眼，也遮住了那只灰白色的、浑浊的左眼。他的脸变成了一副沉默的面具。
“老大。”
“嗯。”
“如果他们在廷扎瓦滕设了埋伏呢？”
林锐看着他。墨镜后面的眼睛在墨镜后面，看不到表情。但他知道将岸在看着他。在等他的答案。
“那我们就不进村子。把车停在远处。我一个人走进去。”
将岸的嘴唇动了一下。那个动作不是计算，不是犹豫，是一种更复杂的、更难以描述的东西。是忠诚。不是那种挂在嘴边的、写在报告里的、用来感动别人的忠诚。是一种更安静的、更沉默的、从来不需要说出来的忠诚。是知道你会去送死、所以提前在死神门口等着、准备把你从死神手里抢回来的忠诚。是即使知道前面是死路、也要和你一起走到底的忠诚。
“我跟你一起去。”将岸说。
林锐看着他。看了很久。
“好。”他说。
车子继续向南行驶。沙漠在窗外流淌着。太阳从金色变成了
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