读诗如读史，读史如读人。
乙卯年仲春于香港。”
向海嵐把指尖贴在那行字上面抚过去，钢笔写下去的时候力道把纸面压出了一道浅浅的凹槽，每一个笔画的转折处都微微陷下去一点，有些地方墨水重了在纸面上晕开了一小圈毛边。
她想象了一下陈浩写这几个字的场景，坐在香港的某个书房里，年纪大概跟现在的她差不多，面对着一本泛黄的旧书，一笔一画写下了这十四个字。
她把书合上抱在怀里坐了好久。
月光从窗帘缝里挤进来一条银色的带子，打在床尾的被面上亮晶晶的。
她的耳边又响起他在书房里念诗的声音，低低沉沉的，每个字的尾巴都干干净净地收住，像是说给一个人听又像是说给一整个屋子听。
她把脸贴在书封上，纸上和墨线上那种陈旧而清冽的味道钻进鼻子里。
她闭着眼嘴角往上弯了一下，弯得很浅。
今晚估计要很晚才能睡着了。
不过没关系，明天早上没有她的戏，她可以睡到自然醒。
她把书放在枕头边上，伸手关了床头的灯，在黑暗里躺下来侧过身，一只手伸出去搭在那本书的书脊上，手指头轻轻搭着，像搭着某个人留在那儿没来得及收走的一点温度。
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