命的从来不是敌人，是踩中了队友设下的陷阱。
怀疑像一盆被打翻的墨水，在沉默中以极快的速度向四面八方洇开。
站在鬼蜘蛛左手边的古米尔中将下意识往侧面挪了半步，动作很轻微，轻微到他自己可能都没有察觉，但他挪开的那半步踩碎了一小块被岩浆烧酥的石板，发出的脆响在安静中格外刺耳。
周围几个校级军官的耳朵同时竖了起来，目光从空缺的位置上收回来，开始偷偷打量彼此的脸色。
一个上校舔了舔干裂的嘴唇，想开口问点什么，被他的直属准将用眼神制止了......那个眼神的意思很明确：别问，问了你也承担不起答案。
没有人敢率先开口质问别人。
质问本身就是在承认：我已经不相信你了。
也没有人敢保证自己不会被别人质问。
因为你拿什么证明？拿那套穿了二十年的海军制服？拿肩上那颗被炮火熏黑了的将星？可是那些消失的人，他们也穿了二十年的制服，肩上也有一样的将星。
更没有人敢拍着胸脯说，站在自己左手边并肩作战了十几年的同僚，明天会不会也变成今天这片空地上少掉的那一个。
你自己的信念有多坚固？你能替别人担保吗？你能保证他不会在某个深夜接到一通电话、收到一封信、见到一个人，然后做出和你此刻所相信的一切截然相反的选择吗？你连他今天早上跟你说的那句“早安”是不是真心话都无法确定。
鬼蜘蛛把雪茄从嘴里取下来，烟头上烧出的灰烬已经积了半截，他看了一眼那截烟灰，没有弹掉，而是直接攥进了掌心里。
烟头灼烧皮肉的嘶声被广场上的风声吞没了大半，他松开手时，掌心多了一块圆形的烫痕，烟灰和碎烟叶混着烧焦的皮肤碎屑一起从他指缝间簌簌落下。
他没有说话。
但那道烫痕比任何话都更明白地告诉在场所有人：他也怕。
他也怕再多站一会儿，旁边又会少一个人。
鹤中将站在阵列后方的高台上，将这一切尽收眼底。
高台是临时用弹药箱和防爆钢板垒起来的指挥点，脚下的钢板被附近爆炸的余波震得嗡嗡发颤。
她的手杖点在钢板表面，杖尖随着每一波震动轻轻偏移几毫米，但她握杖的那只手纹丝不动
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