在这里就好了。没有过去，没有未来，只有现在。只有木屋、溪水、树林、山丘。只有清晨的粥和傍晚的鱼汤。只有他写在纸条上的“记得吃”和“伤口该换药了”。但她知道时间不会停。就像溪水不会倒流，就像月亮不会不圆不缺，就像她的封印不会永远不解。
第八天晚上，月亮又圆了。
莜莜站在窗前，看着天上的满月，心里忽然涌起一阵强烈的不安——不是那种“可能有事要发生”的不安，是那种“已经在发生了”的不安。她的感知力在狂跳，像是有人在她脑子里敲鼓。咚——咚——咚——，一下一下，越来越快，越来越重。
“武拾光。”她的声音有些紧。
武拾光从灶台边走过来。“怎么了？”
“有人来了。很多人。从四面八方。”
不是六个人。是几十个。无相月这次没有派月隐部队——他们派了军队。从沉月渡口的四个方向同时逼近，像一张巨大的网，从四面八方向着木屋的方向收拢。莜莜感知到了他们的灵力波动——不是暗杀者的隐蔽，是士兵的整齐划一、训练有素。每一个人都有不弱的灵力，每一个人都带着武器，每一个人都带着杀气。
“多少人？”武拾光问。
“四十，也许五十。我的感知力被干扰了，数不清。”
“打得过吗？”
“打不过。”
“跑得掉吗？”
“跑不掉。”
武拾光沉默了片刻。然后他走到墙边，取下挂在那里的剑，系在腰间。动作很慢，很仔细，像在完成一个仪式。他走到莜莜面前，看着她。“那就不跑。”
莜莜看着他。月光下，他的眼睛里有金色，不是那种失控时的纯金色，是一种更沉的、像琥珀一样的金色。他在笑，不是苦笑，不是无奈的笑，是一种平静的、坦然的、像是在说“没关系”的笑。
“你怕吗？”莜莜问。
“不怕。”
“为什么？”
“因为你在我旁边。”
莜莜低下头，看着自己的右手。绷带已经拆了，结痂了，但疤痕还在——深红色的、月牙形的疤痕，在月光下显得格外清晰。她把手伸向武拾光。
“借你的剑用一下。”
武拾光拔出剑，递给她。莜莜接过剑，用剑尖刺破了自己的左手掌心。血涌出来，滴在地上。
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