，更像是一种观察，一种评估。
楼梯是螺旋式的钢结构，踏步镶嵌着磨砂玻璃，每走一步，脚下的灯光就亮起一圈。二楼的空间比楼下更加昏暗，只有几个影像装置在循环播放。
最里面的房间播放的是一段十分钟的短片。画面里，一个人影在不断擦拭一面镜子，但镜子上总有新的污迹出现，越擦越脏，最后整面镜子碎裂。背景音是持续不断的、令人不安的低频噪音。
莜莜站在房间中央，静静看着。
“这个作品叫《无法清洁的记忆》。”
姜承宪的声音再次响起。他不知何时也上来了，靠在门框上，威士忌杯已经空了。
“很贴切的名字。”莜莜说。
“艺术家小时候目睹过一场火灾，家里很多东西烧毁了，但最困扰她的是烟尘——无处不在，无孔不入，怎么都清理不干净。”
“记忆就像烟尘。”莜莜轻声说。
“是啊。”姜承宪走进房间，停在离她两步远的地方，“尤其是那些你想忘记的。”
短片的循环结束了，房间陷入几秒的黑暗，然后重新开始。镜子再次出现，人影再次开始擦拭。
“姜先生似乎对这些作品很有研究。”莜莜说。
“做建筑设计需要理解空间里的内容。”他顿了顿，“而且，这个画廊的项目……对我个人有些特殊意义。”
他没有继续说下去，莜莜也没有问。两人就这样并肩站在黑暗里，看着屏幕上的徒劳挣扎。
楼下传来一阵掌声，接着是李在镐致辞的声音，透过扬声器有些失真。他在感谢来宾，介绍画廊的愿景，提到“艺术能够净化社会，提升灵魂”。
莜莜的嘴角泛起一丝极淡的冷笑。
“您不信？”姜承宪注意到了。
“我信艺术的力量。”莜莜说，“但我不信说话的人。”
姜承宪转头看她。昏暗的光线下，她的侧脸线条清晰而坚定，那道淡疤几乎看不见了。
“江老师是个直接的人。”
“艺术教育教会我，虚伪是对创造力的最大伤害。”她终于也看向他，“姜先生，您设计这座画廊时，在想什么？”
问题很突然，但姜承宪没有回避。
“我在想，光。”他说，“怎么让光进入空间，怎么用光塑造空间。怎么让某些东西在光下无所遁形，又让某些东西在阴影里得到保护。”
莜莜的心跳漏了一
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