着四间小室，门框上还贴着的是褪色的春联，“我妈那屋挨着书房，她一辈子当老师，就爱跟书打交道。”
说着推开书房门，一股旧书特有的油墨香扑面而来——书架从地面顶到房梁，塞满了线装书和硬壳典籍，《资治通鉴》的封皮被翻得发皱，扉页上有褪色的钢笔字，想来是老人年轻时的批注。
靠窗的书桌上摆着副老花镜，镜片擦得锃亮，旁边压着本摊开的《唐诗宋词选集》，页边折着角，显然常被翻阅。
“这是浩然的小天地。”
方定远笑着指向隔壁，门楣上贴着张歪歪扭扭的“福”字，是孩子的手笔。
屋里摆着张松木书桌，上面堆着算术本和蜡笔，桌角的铁皮盒里塞满了变形金刚。
蓝红相间的擎天柱正“瞪”着门口，旁边的乐高城堡搭到一半，透着孩子气的认真。
院子角落藏着个精巧的厨房，青砖砌的灶台擦得白净，铁锅沿泛着经年累月的油光。
外面的空地上架着烧烤炉，铁网被熏得发黑，旁边堆着劈好的木柴，想来是夏夜纳凉时用的。
“我最爱在这儿烤串，烟火气十足。”
方定远的声音轻了些，目光落在那口老井——井栏是整块青石凿的，被绳子磨出深深的槽，井水映着天空，像块嵌在地上的玻璃。
梧桐树枝桠伸过墙头，叶片在风中沙沙响，阳光透过叶隙洒下斑驳的光点，落在葡萄架下的藤椅上。
那几把藤椅的扶手被磨得发亮，显然是常有人坐的。
朱飞扬伸手摸了摸，藤条温润，带着岁月浸润的质感，心里忽然生出一种莫名的安宁。
“这院子是我姥姥姥爷传下来的，”方定远坐在藤椅上，从石桌上拿起紫砂壶，给朱飞扬倒了杯茶，
“他们俩都是湖州大学的教授，一辈子教书育人，就爱琢磨这些老物件。”
他指了指墙角的石磨，“这玩意儿还是我姥爷亲手凿的，说是磨出来的豆浆格外香。”
朱飞扬捧着茶杯，看着院子里奔跑嬉闹的孩子，忽然明白方定远为何对这小院如此珍视。
这里的一砖一瓦，都浸透着几代人的生活痕迹，是用钱买不来的安稳与传承。
“方哥，这院子真挺好。”
朱飞扬由衷地说，“比那些高楼大厦住着舒服多了。”
方定远笑了：
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