，穿着深色的风衣，长发被风吹散，像一面灰色的旗。
那个人听见脚步声，转过身来。
是个女人，五十多岁，瘦，脸很小，颧骨很高，眼睛很大。
她的头发花白，但梳得很整齐，脸上没有化妆，嘴唇很薄。
她的嘴角没有痣。
安岁岁看着她，那张脸他没见过，但那双眼他见过。
在老宅走廊那幅黑白照片里，在1985年那张研究所合照里，在战墨辰从北边带回来的那张照片里——
那双眼睛，简直一模一样。
“岁岁。”
她说。
安岁岁站在原地，看着她。
她没有走过来，他也没有走过去，两个人隔着几步的距离，风吹过来，凉飕飕的。
她的声音和照片里的人不一样，照片里的人不会说话，但他听过战墨辰描述她的声音。
“说话很轻，就像怕惊动什么。”
她的声音确实很轻，轻得像怕惊动什么。
“你恨我吗？”
她问。
安岁岁看着她。
他想了三十多年，如果有一天见到她，第一句话会说什么。
他想了无数种可能——
你为什么要走？
你知道爸等你等了多少年？
你知道我这些年是怎么过的？
他想过恨，想过怨，想过冷漠地转身走掉。
但现在他站在这儿，看着她，那些话一个字都说不出来，只叫了一声“妈”。
不是原谅，不是恨，是一种他自己也说不清的东西，像一个人在沙漠里走了很久很久......
终于看见一片湖，明知道可能是海市蜃楼，但还是想走过去。
林芝的眼眶红了。
她没有走过来，也没有伸出手。
“我不是你母亲。”她说，“我只是借了她的脸。”
安岁岁的手攥紧了。
又是借脸，又是偷脸，又是用别人的脸活成另一个人。
苏借了林芝的脸，她借了谁的脸？
那......那林芝的脸又是谁的？