安岁岁蹲在钟楼后院的泥地里，脸埋在掌心里，肩膀不再抖了。
叶昕站在他身后，手里还握着那把折叠刀，刀锋在月光下闪了一下，又暗了。
他不知道该说什么，嘴唇动了几次，都没有发出声音。
风从巷口灌进来，凉飕飕的，带着雨后泥土和腐烂树叶的气味。
远处有狗叫，叫了几声就停了，像是被主人喝住了。
安岁岁站起来，动作不快，但非常稳，膝盖上沾了泥，手掌心里蹭破了皮，铁锈嵌在伤口里，黑糊糊的一小片。
他把手在裤子上蹭了蹭，没有管那些嵌进肉里的铁锈，抬头看着钟楼顶上那扇亮着灯的窗户。
光很弱，从破碎的玻璃后面透出来，像一只半闭的眼睛。
他看见一个影子从窗前闪过，很瘦，怀里抱着一个孩子。
“她上楼了。”
他说。
叶昕顺着他的目光看过去，那个影子已经不见了。
钟楼有七层，最上面是一个不大的瞭望台，四面都有拱形的窗户，民国时候用来观察火情的。
现在那上面什么都没有，只有四面漏风的墙和一堆鸽子的粪便。
如果她上了顶楼，就没有退路了。
除非她飞。
“分两路。”安岁岁说，“你从正门上，我从侧面的消防梯。
她手里有枪，别硬碰。
“圆圆在她手上，不能伤到圆圆。”
叶昕点头，把折叠刀收起来，从腰后摸出那卷绳索，递给安岁岁。
“顶楼没有别的出口。”
“她从正门上，只能从正门下。”
“我从正面上，把她往下赶，你从消防梯上，堵住她的退路。”
安岁岁接过绳索，别在腰后，看了叶昕一眼。
两个人对视了一秒，什么都没说，同时转身。
安岁岁往钟楼的东侧跑，消防梯是铁焊的，锈得厉害，每一脚踩上去都吱呀作响，像在哭。
他没有放慢速度，一层一层往上爬，手抓住的栏杆在掌心里留下更深的口子，铁锈和血混在一起，滑腻腻的。
叶昕从正门进去。
大厅里还是那么空，那么暗，穹顶很高，手电筒的光柱扫上去，照见二楼那些被蜘蛛网封住的窗户。
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