岁，”他说，“圆圆知道她不是奶奶吗？”
安岁岁握着方向盘，没有回答。
他不知道。
他什么都不知道。
钟楼在老城区的中心，民国建筑，青砖灰瓦，四面都有拱形的窗户，像一只蹲在街角的老猫。
白天有游客来拍照，晚上铁门一锁，连只野猫都进不去。
但安岁岁的车停在后街的一条小巷里，从那里翻墙进去，能绕开正门的铁锁。
他下车的时候还从后备箱拿了一把手电筒和一卷绳索，叶昕接过绳索别在腰后，两个人翻过矮墙，落在钟楼后面的荒草地里。
雨丝打在脸上，凉飕飕的，草叶上的水珠蹭湿了裤腿。
钟楼的门是老式的木门，门板很厚，上面钉着铁皮，铁皮上锈迹斑斑，像长了癣。
门没有锁，虚掩着，门缝里透出一线昏黄的光。
安岁岁推开门，吱呀一声，门轴转动的声音在空荡荡的大厅里回荡，像一声叹息。
里面比想象中宽敞，穹顶很高，能看见二楼那些被蜘蛛网封住的窗户，地板上铺着厚厚一层灰、
但灰上有脚印，不止一个人的，有新有旧。
新的那些还带着湿泥，是刚踩上去不久的。
安岁岁蹲下来，用手电筒照着那些脚印。
有两双脚印是朝里走的，一大一小——
大的那双是成年人的，鞋底花纹很深。
小的那双是孩子的，光着脚，脚趾印清清楚楚。
他的心猛地揪了一下，站起来，顺着那些脚印往里走。
脚印穿过大厅，拐进一条向下的楼梯，楼梯很窄，是砖砌的，扶手是铁的，冰凉刺骨。
他往下走，手电筒的光柱在黑暗中扫来扫去，照出墙壁上斑驳的水渍和一道道裂纹。
地下一层，是一间很大的地窖。
拱形的砖顶，地面铺着青石板，空气里有一股潮湿的霉味，混着说不清道不明的香气，像檀香，又像旧书页。
角落里点着一盏煤油灯，昏黄的光把整个地窖照得像一幅褪了色的油画。
“战奶奶”那个人就坐在一把老式的木椅上，怀里抱着圆圆。
圆圆睡着了，靠在她肩上，小脸贴着她的脖子，嘴角还挂着一丝口水印。
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