“我不能说。”
他说。
晚晚看着他，忽然笑了，那笑容很轻，轻得像一层糊上去的纸。
“你总是不能说。”她说，声音里没有愤怒，只有一种很深的疲惫，“你是谁，不能说。”
“你找什么东西，不能说。”
“你到底骗了我多少，也不能说。”她顿了顿，“那你能说什么？”
沈牧站在那儿，一动不动。
阳光从他背后照过来，把他的影子投在她脚边，很长，很瘦。
他张了张嘴，想说点什么，但那些话堵在喉咙里，一个字都出不来。
“我喜欢你。”
他说。
声音很轻，轻得像怕惊动什么。
晚晚看着他，眼眶红了。
“真的？”她问。
“真的。”
她低下头，看着地上那道分界线。
阳光把她的影子和他影子连在一起，像一幅没画完的画。
她不知道该不该信他，但她想信他。
不是因为他说的是真话，是因为她想信他。
她抬起头，看着他的眼睛。
“沈牧，”她说，“你找你的东西，我不拦你。”她顿了顿，“但你不要骗我。”
沈牧看着她，心里有什么东西裂开了一条缝。
那条缝很细，很轻，像玻璃上的一道纹，不仔细看根本看不见。
他又紧接着从那条缝里看见自己，他站在画架前，画一个白裙子的小人儿，画了一遍又一遍，画到颜料干了又调，调了又画，画到手指僵了，画到天亮了。
他不知道从什么时候开始，画里的那个人不再是“目标”，而是晚晚。
“好。”他说。
晚晚看着他，不由得笑了。
那笑容很轻，但很真。
她走过去，靠在他胸口。
他的手抬起来，在她背上停了一下，然后轻轻落下。
画室里很安静，阳光慢慢移过来，落在两个人身上，把他们罩在一片暖光里。
他不知道自己在做什么，不知道还能撑多久，但他知道，他现在不想停。
安岁岁和墨玉回到老宅的时候，天已经快黑了。
晚晚还没回来。
安岁岁坐在书房里，把那张地图铺在桌上，盯着那
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