接他电话，不会回他消息。
她会像扔掉一幅不满意的画一样，把他扔掉。
“我不能说。”
他很认真的回答她，可这话语又有几分真假呢？
连她自己都不知道。
晚晚看着他，风停了，叶子不响了，整个院子安静得像被人按了暂停键。
“那你为什么告诉我？”
她其实已经有些问不出口了，就连声音多带了几分颤抖。
不过沈牧也没有回答。
他站在那里，像一个站在悬崖边上的人，知道自己不该站在这儿，但已经站了很久了。
他看着她，那张脸上没有愤怒，没有失望，只有一种他看不懂的东西。
那也不是原谅，是比原谅更深且更沉的，他不知道怎么命名的东西。
“因为我不想骗你了。”
他说。
晚晚看着他，看了很久。
然后她低下头，把纸袋里的画拿出来，展开，看着窗台上那层薄雪，看着玻璃上那道细细的裂纹，看着裂纹旁边那个模糊的侧影。
她看了很久，久到路灯的光从她肩上移到了她手上，把那张画照得发白。
“沈牧。”
她叫他，用的是这个名字。
他愣了一下。
“你叫什么，不重要。”
她把画收进纸袋里，一直都拎着，站在他面前，仰着头看他，路灯的光落在她脸上，她的眼睛很亮。
“重要的是，你对我说的那些话，哪些是真的？”
沈牧看着她。
他知道他应该说什么。
说“都是真的”，说“我喜欢你是真的”，说“画你的时候想你是真的”。
但他站在那儿，什么都说不出来。
因为这一切的的确确都是假的，他能豁出勇气和战晚晚说这些，已经是他的所有了。
更何况还因为那些话底下还压着别的东西，那些东西太重了，说出来就会把这一切都压碎。
“大部分是。”他说。
晚晚看着他，点了点头。
她没问哪些不是。
她只是拎着那个纸袋，转身往屋里走，走了几步，停下来，没有回头。
“明天你还来吗？”
她问。
沈牧站在院子里，看着她的背影
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