科赫桑，下午两点十七分。
太阳像一颗烧白的钉子，死死钉在这片荒芜的山脊线上。
整个机场跑道在蒸腾的热浪中扭曲，令人有种海市蜃楼的感觉。
宋和平站在跑道尽头的临时指挥所旁边，手里捏著一副掉了漆的双筒望远镜，眯著眼望向东南方向的天空。
法拉利站在他右手边，左臂夹著一块写字板，手里拿著一份列印出来的气象数据单。
两人身后，两名穿著multicam迷彩服的美军空管人员正蹲在一台prc-117g战术电台前，其中一人头戴耳机麦克风，面前摊著一张手绘的机场进近图。
这名空管中士胸口绣著「taylor」的姓名条，脸上架著一副飞行墨镜，正对著麦克风说话，声音沉稳而专业。
「rockcargo1832，thisiskxground，doyoucopy？over.」
对讲机里传来一阵刺耳的静电噪音，夹杂著断断续续的英文回应：「kxground……repeat……干扰……山脉……copy不好……」
泰勒中士皱著眉头看了一眼天线，又看了一眼周围环抱的山脊线，啐了一口唾沫在地上。
「操，这个鬼地方，无线电波都他妈不想活。」
宋和平放下望远镜，转头看了法拉利一眼：「频率调了没有？」
「调过了。」
法拉利用手背擦了一下额头上的汗。
「问题是那边山脊太高，我们现在这个位置有死角。等他们再飞近五海里，信号应该就能稳定下来。泰勒中士已经在准备了。」
宋和平没再说话，又把望远镜举起来，继续扫视天空。
身后大约两百米的地方，两辆平板卡车并排停著，车厢里堆满了木质托盘，上面裹著绿色防水布。
米洛什手下的雇佣兵三三两两蹲在卡车的阴影下，有人叼著烟，有人在擦枪，有人干脆把头盔扣在脸上打盹。
再往远处看，跑道另一端，二十几个阿富汗政府军士兵正懒洋洋地靠在几辆破旧的悍马车旁边，端著茶杯，用一种看热闹的表情望著天空。
「rockcargo1832，thisiskxground。」
负责地面引导的泰勒中士再次呼叫，这次声音比刚才大了不少。
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